RELÍQUIAS DE CASA VELHA

A Propósito de honra e dignidade, raras virtudes!

2011-12-05T00:48:00.001-03:00

Se o Corinthians tivesse 30 títulos de libertadores, 45 brasileiros e 15 mundiais, ainda seria maligna e invejosamente atacado pelos adversários que alegariam ser campeões, por exemplo, do 'torneio da liga gay' como meio de dizer acintosamente "eu tenho esse título, você não".

Reconhecer o mérito do concorrente e com ele alegrar-se é algo pesado demais a espíritos incultivados e medíocres. O recurso dos maus perdedores, faltando-lhes, como é comum, a boa educação, a decência e principalmente argumentos verazes, se reduz simplesmente a atacar o adversário sem qualquer capacidade de provar o mérito de suas acusações. É o jogo da baixeza, do grotesco, da falta de honra, da injúria gratuita pelo incômodo com o sucesso alheio tão comum nesse país de atávica falta de valores e que se reflete miseravelmente no esporte.

Quisera que todos esse torcedores fossem reunidos num local onde pudessem se matar uns aos outros para somente restarem aqueles que apreciam o futebol como uma prática lúdica e saudável e não como pretexto para o exercício da vileza moral!

Aos Pés

2011-11-30T00:41:00.001-03:00

Refiz um texto saído dos folguedos de imaginação da adolescência, estava na carreira dos 19 talvez, quando me propus revelar o que faz alguns serem podoestetodólotras, termo que cunhei cujo sentido preciso sabereis lendo. Esta versão comecei dando-lhe ares de conto, mas se meteram entre as linhas veias cronistas e um vagar de devaneio e resultou no que aí vai.

A tarde se impunha trazendo seu arrebol cambiante. Eram belas aquelas faixas de fogo que se estendiam na indolência do céu que convidava à contemplação. Eu fitava o passar contínuo das pessoas na rua sentado na cafeteria da praça de ... Uma voz, menos que isso, um murmúrio cantado me chamou. Voltei-me e lá estava entornando conhaque a figura de um homem que pensava jamais ver novamente. "Olhas as belezas que passam?", perguntou-me enquanto acariciava a barba agrisalhada que terminava em ponta.

Era um amigo que não via há não sei quantos anos e estava ali como um velho alquebrado, enfurnado num jaquetão vinho, de compleição magra e olheiras violáceas. Segundo me indicou posteriormente, corriam seus 40 anos, mas o vê-lo assim permitia-me dar-lhe muito mais. Julguei-o doente, mas disse-me ter sido devastado pela paixão por uma albanesa que cá viera e o submetera aos seus caprichos.

"Vi como teus olhos caíam aos pés de cada mulher que passava. Olhavas acima deles à distância, mas, de perto, parecia que se te desenhavam telas de Courbet ou Manet tal alumbramento possuíam!" Disse-me adivinhando-me o objeto de contemplação aquela tarde em que o bulício das ruas se baralhava ao rugir dos carros além, na rua do Comércio. "Foste em cheio no alvo! Observavas-me há tanto tempo aí em silêncio?", perguntei-lhe ao que respondeu "Não somente a ti, pois sei de teu enleio com essas partes do corpo feminino. Também me detinha a vê-las, mas atento a tuas reações. O vinho não te deixaria mais embriagado!" Meu pecado inconfesso, se é de certo assim chamá-lo, afigurava-se-me ali despindo-me um pouco de bem sentir-me naquele ambiente.

Nesse momento, levantou-se descruzando as pernas e os dedos encarquilhados que descansava sobre o ventre. Pegou do chapéu de feltro que jazia sobre a mesa e, depois de cobrir com ele a cabeça, comprimiu-me o ombro cortesmente dizendo, no mesmo tom de murmúrio inicial, "não cores, pois, como tu, sei que os pés são táteis como as mãos. Não foram somente negrumes de tristeza que rendeu a paixão treslouca da minha vida. Ela foi um vórtice sugadouro. Levou-me saúde e dinheiro, mas foi um demônio de gozo e deixou-me saudades fundas daquela perfeição grega e trigueira, como as de Fídias, que eu me senhoreava entre os lençois. Daquele corpo ressumavam as delícias de Elísios e dos festejos de Baco, naqueles pés desbotei meus lábios. O pecado e a graça coabitavam-no. Escravizado, sentia-me uma propriedade; convulsionado de gozo, sentia-me um rei"

Já era noite quando cruzou a soleira da porta cambaleante como um velho. Voltando eu para casa, sob o ar frio, fiquei a rever aqueles momentos de memória. Seu tom, seu ar gasto apesar de suas roupas bem compostas me passavam e repassavam insistentemente, até que lembrei-me - os pés são táteis como as mãos - frase que, de todas, resumia o fascínio que eu ali demonstrava, não querendo, com os olhos amortecidos pela calma da tarde. Isso implica mais que aparenta, pois não se trata somente de prolongamentos corporais de sustentação. Talvez extremidades refinadas de tentáculos humanos, as pernas. Só o vê-las aflige de ansiedade por chegar aos pés. Em casa, aos vapores do charuto, entre goles de vinho alentejano peguei da pena para transvazar meu êxtase no papel e tentar entender a eroto-fisiologia dos pés femininos. Ivan Ângelo, em adorável crônica sobre esses camafeus de carne, disse que "alertam para o que é áspero e para o que é suave"! São sensíveis. Colhem sensações e devem provocá-las também! Não são apenas linhas, curvas, unhas, pelos, vincos e dobras. Há um universo de imagens geradas por odores e sabores realçados por cosméticos, esmaltes, cremes, libido.

Partes cheias de mimo e agrado, louçãs como as mãos, coleantes como serpentes. Castro Alves cantou-as com a incontinência típica de seus arroubos: "Oh! Deixa-me aquecer teus pés divinos / ao doudo afago de meus lábios mornos." William Yeats, em versos melancólicos, pareceu confessar sujeição aos seus encantos: “Sob teus pés ponho os meus sonhos; pisa-os com cuidado, pois são meus sonhos que pisas!” Revela-nos essa entrega também devoção, não só o desejo que acutila a carne, a punção do estro que atiça o poldro como os versos de Neruda, que apresentam pés quase anódinos, quiçá de uma deidade: “Quando não posso contemplar teu rosto, contemplo teus pés... mas se amo os teus pés é porque nadaram sobre o vento, sobre a terra e sobre a água até me encontrarem”.

Sendo, pois, tão ternos ao ponto de religiosa devoção nos criar, convém aplicar-lhes a designação de Machado de Assis da menina-moça: “uma rosa entreaberta, um botão entrefechado”. Que infrutescência rebuçada de graça, donaire de profuso encanto, mas, embora lhes sobejem metáforas que os alocam no reino feérico do alumbro, o gesto do amante, na ritual adoração do beijo, descobre a pulsão do Eros.

Assim, nos ponhamos, por instantes, no lugar de quem lhes sorve o bálsamo e imaginemos, mercê do tórrido relato do visitante vespertino, a fisiologia dessa conjunção de carnes, lábios esfaimados de gozo e pés banqueteantes de luxúria. O amante desliza a boca pelo dorso, cevando cada polegada de pele. Os dedos retesam-se e parecem clamar pelos lábios que se avizinham, ávidos, já senhores de seu objeto. A língua, então, serpeia por entre eles, ora insinuando ataque ora detendo-se; afogueada, roça de leve a prega entre os dedos e torvelinha-se em sugaduras nas pontas para submetê-los à sua total vontade.

A essa altura, a bacante já se extasia e as sensações se irradiam para áreas mais incendidas. As saliências do corpo se edemificam e o torpor caminha para o ápice. As coxas, no seu ardente embate, como se resguardassem, desesperadas, o plúmbeo e fogacento báculo de explodir, se aproximam e se encarniçam num crispar de insânia e, entregando-se à volúpia que lhes convulsiona as carnes, se espasmam ao infinito.

O amante, com a boca já entregue à sola, compensando o arroubo anterior com o festejo das cosquilhas, vê então os lábios de sua Vênus, de contraído esgar de gozo, passar à soltura do riso até retornar ele à frenética sucção nos dedos. Agora, não mais individualizada, mas em grupos. Dois em dois, três em três!

Quiçá esteja nesse poder de comunicar sensações, de causar delíquios aos fieis acólitos de seus encantos, de avassalar amantes, a explicação para aquela conformação de “pathos” do meu amigo, tão amoldado estava ao cativeiro de uma saudade carnal que lhe transparecia nos olhos e no falar de murmúrio

Olhos de Fome

2011-11-23T23:22:00.001-03:00

A Baudelaire

"Nos obscuros desvãos das velhas capitais,

Em que tudo, até o horror, tem ares encantados,

Eu observo, obediente a meus sestros fatais,

Seres de exceção, decrépitos e amados."

[Quadros Parisienses - Baudelaire]

A loja luzia pela vidraça. Parecia um palácio em festa e todas as sensações despertadas pelas luzes, cores, cheiros e sons criavam nas almas presentes o gozo da estreia.

Era natal e o bulevar em frente recendia a café e licor de avelã baralhando-se ao odor penetrante das hortelãs metidas em cercas que flanqueiam a rua onde vistosas galhadas de olmos farfalham ao vento.

Tudo ali mudara. Saíram os cortiços e os barracos de lona para dar lugar ao espetáculo do consumo. Que haja lojas e o capitalismo fez compradores por lei, ofício e doença.

As crianças, lá dentro, corriam pelos corredores com o coração em lavareda. Eram todas braços, pernas e ventres bem fornidos dentro de roupas de cores vivazes mas lúcidas. As mães fuzilavam de alegria ante aquela saúde de potro.

Do lado de fora, três pares de olhos. Apenas olhos afundados na angústia que a fome inclemente injetou. Olhos vestidos de trapos. Olhos que calçavam alparcas rotas de tiras de caixote observando as luzes que, umas, como fogos-fátuos, piscavam de lado a lado e, outras, relampejavam em júbilo.

Olhos mudos e imotos como cadáveres, que só olhavam tentando comer o que as bocas desdentadas e lassas já não podiam. O cheiro das frutas, a cor dos bombons, o sabor da canela e do mel sobre roliças bananas diziam aos olhos, em formas chamativas e de vulto, o que somente os braços, pernas e ventres cevados de bácoro de feira podiam se senhorear ... enquanto aqueles olhos só olhavam pela vidraça da loja numa tarde de natal.

Tela: Luigi Loir - Uma Praça em Paris

2011-07-14T15:16:00.003-03:00

O renomado linguista José Luiz Fiorin, do departamento de Linguística da FFLCH da Universidade de São Paulo, em entrevista, esclarece o propósito do livro do MEC "Por Uma Vida Melhor" irrefletidamente acusado de ensinar erros gramaticais pela imprensa desinformada e por quem, com ela, fez o ridículo coro de censura. Espero que alguns jornalistas, como os da revista Veja, já que não leram o livro do MEC inteiramente, tenham visto e vejam essa esclarecedora entrevista e aprendam a falar somente daquilo que sabem!

LINGUÍSTICA X IGNORÂNCIA DA IMPRENSA

2011-05-20T21:41:00.006-03:00

Texto da Associação Brasileira de Linguística (ABRALIN) que constitui sua posição frente à polêmica que marca a publicação do livro didático "Por uma vida melhor", da coleção "Viver, aprender", distribuída pelo Programa Nacional do Livro Didático do MEC. Lamentavelmente, a imprensa banal deste país, em prova de ignorância crassa, não se comediu em condenar o livro sob alegações das mais estapafúrdias que só evideciam extremo desconhecimento sobre uma ciência séria e necessária chamada Linguística.

É igualmente lamentável que a grita ridícula da imprensa repercuta nas vozes de leigos, pseudointelectuais e em toda a choldra ignóbil e irrefletida com o mesmo arrogante tom incriminador, mas que só revela falta de visão científica!

Além do texto da ABRALIN, forneço o enlace para as considerações do sociolinguista Marcos Bagno a respeito do tema em seu sítio.

Língua e Ignorância

Nas duas últimas semanas, o Brasil acompanhou uma discussão a respeito do livro didático Por uma vida melhor, da coleção Viver, aprender, distribuída pelo Programa Nacional do Livro Didático do MEC. Diante de posicionamentos virulentos externados na mídia, alguns até histéricos, a ASSOCIAÇÃO BRASILEIRA DE LINGUÍSTICA - ABRALIN - vê a necessidade de vir a público manifestar-se a respeito, no sentido de endossar o posicionamento dos linguistas, pouco ouvidos até o momento.

Curiosamente é de se estranhar esse procedimento, uma vez que seria de se esperar que estes fossem os primeiros a serem consultados em virtude da sua expertise. Para além disso, ainda, foram muito mal interpretados e mal lidos.

O fato que, inicialmente, chama a atenção foi que os críticos não tiveram sequer o cuidado de analisar o livro em questão mais atentamente. As críticas se pautaram sempre nas cinco ou seis linhas largamente citadas. Vale notar que o livro acata orientações dos PCN (Parâmetros Curriculares Nacionais) em relação à concepção de língua/linguagem, orientações que já estão em andamento há mais de uma década. Além disso, não somente este, mas outros livros didáticos englobam a discussão da variação linguística com o intuito de ressaltar o papel e a importância da norma culta no mundo letrado. Portanto, em nenhum momento houve ou há a defesa de que a norma culta não deva ser ensinada. Ao contrário, entende-se que esse é o papel da escola, garantir o domínio da norma culta para o acesso efetivo aos bens culturais, ou seja, garantir o pleno exercício da cidadania. Esta é a única razão que justifica a existência de uma disciplina que ensine língua portuguesa a falantes nativos de português.

A linguística se constituiu como ciência há mais de um século. Como qualquer outra ciência, não trabalha com a dicotomia certo/errado. Independentemente da inegável repercussão política que isso possa ter, esse é o posicionamento científico. Esse trabalho investigativo permitiu aos linguistas elaborar outras constatações que constituem hoje material essencial para a descrição e explicação de qualquer língua humana.

Uma dessas constatações é o fato de que as línguas mudam no tempo, independentemente do nível de letramento de seus falantes, do avanço econômico e tecnológico de seu povo, do poder mais ou menos repressivo das Instituições. As línguas mudam. Isso não significa que ficam melhores ou piores. Elas simplesmente mudam. Formas linguísticas podem perder ou ganhar prestígio, podem desaparecer, novas formas podem ser criadas. Isso sempre foi assim. Podemos ressaltar que muitos dos usos hoje tão cultuados pelos puristas originaram-se do modo de falar de uma forma alegadamente inferior do Latim: exemplificando, as formas "noscum" e "voscum", estigmatizadas por volta do século III, por fazerem parte do chamado "latim vulgar", originaram respectivamente as formas "conosco" e "convosco".

Outra constatação que merece destaque é o fato de que as línguas variam num mesmo tempo, ou seja, qualquer língua (qualquer uma!) apresenta variedades que são deflagradas por fatores já bastante estudados, como as diferenças geográficas, sociais, etárias, dentre muitas outras. Por manter um posicionamento científico, a linguística não faz juízos de valor acerca dessas variedades, simplesmente as descreve. No entanto, os linguistas, pela sua experiência como cidadãos, sabem e divulgam isso amplamente, já desde o final da década de sessenta do século passado, que essas variedades podem ter maior ou menor prestígio. O prestígio das formas linguísticas está sempre relacionado ao prestígio que têm seus falantes nos diferentes estratos sociais. Por esse motivo, sabe-se que o descon hecimento da norma de prestígio, ou norma culta, pode limitar a ascensão social. Essa constatação fundamenta o posicionamento da linguística sobre o ensino da língua materna.

Independentemente da questão didático-pedagógica, a linguística demonstra que não há nenhum caos linguístico (há sempre regras reguladoras desses usos), que nenhuma língua já foi ou pode ser "corrompida" ou "assassinada", que nenhuma língua fica ameaçada quando faz empréstimos, etc. Independentemente da variedade que usa, qualquer falante fala segundo regras gramaticais estritas (a ampliação da noção de gramática também foi uma conquista científica). Os falantes do português brasileiro podem fazer o plural de "o livro" de duas maneiras: uma formal: os livros; outra informal: os livro. Mas certamente nunca se ouviu ninguém dizer "o livros". Assim também, de modo bastante generali zado, não se pronuncia mais o "r" final de verbos no infinitivo, mas não se deixa de pronunciar (não de forma generalizada, pelo menos) o "r" final de substantivos. Qualquer falante, culto ou não, pode dizer (e diz) "vou comprá" para "comprar", mas apenas algumas variedades diriam 'dô' para 'dor'. Estas últimas são estigmatizadas socialmente, porque remetem a falantes de baixa extração social ou de pouca escolaridade. No entanto, a variação da supressão do final do infinitivo é bastante corriqueira e não marcada socialmente. Demonstra-se, assim, que falamos obedecendo a regras. A escola precisa estar atenta a esse fato, porque precisa ensinar que, apesar de falarmos "vou comprá" precisamos escrever "vou comprar". E a linguística ao descrever esses fenômenos ajuda a entender melhor o funcionamento das línguas o que deve repercutir no processo de ensino.

Por outro lado, entendemos que o ensino de língua materna não tem sido bem sucedido, mas isso não se deve às questões apontadas. Esse é um tópico que demandaria uma outra discussão muito mais profunda, que não cabe aqui.

Por fim, é importante esclarecer que o uso de formas linguísticas de menor prestígio não é indício de ignorância ou de qualquer outro atributo que queiramos impingir aos que falam desse ou daquele modo. A ignorância não está ligada às formas de falar ou ao nível de letramento. Aliás, pudemos comprovar isso por meio desse debate que se instaurou em relação ao ensino de língua e à variedade linguística.

Maria José Foltran

Presidente da Abralin

Secretaria Abralin/Gestão UFPR 2009-2011

Advogado do Diabo

2011-02-05T15:27:00.005-03:00

O presidente do STJ, Ari Pargendler, desacata um estagiário e o demite unicamente por irritar-se com sua presença no momento de uma transação financeira em um caixa eletrônico! Não bastassem a arrogância e a consciência de impunidade que marca o ser de muitos magistrados desse país, há quem tome sua defesa com alegações revoltantes que só revelam interesse elitista!

Um exemplo que dimensiona a estapafurdez das tentativas de argumentos que, aliás, sequer se baseiam nos autos:

O autor do artigo "Armadilha para a Justiça: há um caso Ari Pargendler?" ao condenar o modo de enunciação da denúncia pelo "Blog do Noblat" alega que, por ser gaúcho o presidente do STJ, a frase dita por ele e reproduzida pelo retrocitado blogue deveria ser "tu estás demitido" e não a forma veiculada "você está demitido". É de provocar riso ou a ignorância abjeta do articulista a respeito de um fato típico da linguística, que é ‘o uso de mais de uma variante por um mesmo falante’ ou, propriamente, a simples defesa interesseira de um magistrado que, como muitos, se julga intocável e onipotente!

FASES DA ESCRITA PORTUGUESA

2011-01-01T18:11:00.008-03:00

Na formação da língua portuguesa, a representação de sons inexistentes em latim, tais como [v, z, ƒ, λ], entre outros, deu-se através da criação, ao longo de uma série de tentativas, de alguns diacríticos gráficos ou dígrafos (NH, NN, Ñ, LH, LL,CH), que, com a transformação das letras latinas ou simplesmente a desconsideração das letras (C=s, C=k; G=g, G=z), causou uma série de mudanças que podem ser divididas em três grandes momentos. São eles: o período arcaico ou fonético, a partir de 1214; o período moderno, etimológico ou pseudo-etimológico, a partir de 1489 e o período atual, a partir de 1904, caracterizado por reformas ortográficas.

O período arcaico da língua portuguesa é o momento em que a escrita começa a se configurar com suas características particulares através de experiências para a construção da escrita e é marcado pela produção do Testamento de Afonso II (primeiro documento datado e escrito em língua portuguesa). É também conhecido como fase fonética, não apenas pela transposição da fala, mas principalmente por encontrar soluções que se estabeleceriam no período moderno. Esse caráter experimental justifica as constantes flutuações na escrita e o uso de dispositivos para representar certos sistemas sonoros. Disso resulta que, por exemplo, um mesmo autor empregue diferentemente o sistema ortográfico medieval.

Mesmo com as adaptações e incorporações de várias letras, havia uma regularidade. Sobre essa uniformidade Netto cita:

"Se não houvesse de pronto uma letra disponível, ora lançava-se mão da origem própria da palavra que se queria escrever, com G, às vezes incorporando o som modificado da pré-palatal, ora de qualquer outro sinal especialmente inventado para esse fim, como o J. (p. 20)."

Com as contribuições do período anterior, a escrita do período moderno tomava as feições próprias da língua portuguesa. OTratado de Confissom (primeiro livro impresso em língua portuguesa) mostrava que a ortografia se assemelhava à fisionomia presente nos livros do século XVI, inclusive no que diz respeito aos problemas gramaticais, como (nh, lh, ch, ss e ç).

O Renascimento e sua retomada dos valores greco-romanos proporcionam uma latinização do português mediante empréstimos lingüísticos desordenados, tal como ocorre com o inglês hoje. Vasconcelos entende que “a introdução de vocábulos romanos eruditos e, sobretudo, helênicos, foi uma das causadoras das anomalias que deturparam a escrita portuguesa”. O resultado é a escrita etimológica ou pseudo-etimológica, uma vez que a inserção de fonemas e morfemas não seguia nenhum critério filológico na reconstituição das palavras, ao contrário, as adaptações ou reconstituições eram feitas por qualquer pessoa que detivesse o domínio da escrita e pudesse estabelecer alguma relação etimológica, mesmo que equivocadamente.

Se no período fonológico caminhávamos para “coerência da escrita”, no período pseudo-etimológico tivemos um retrocesso. Palatalizações, inserção de letras que não expressavam sons, apenas marcavam sua origem, e outros processos mais, são exemplos dessa passagem. Nesse momento, abundaram grupos consonantais como ct, ph, mn, ll, mm, além do uso desenfreado do h mesmo em palavras cuja etimologia não o justificava. Eis alguns casos:

ESCRITA FONOLÓGICA	ESCRITA ETIMOLÓGICA
oje	hoje
ome	homem
aver	haver
sono	Somno
santo	Sancto
farmacia	Pharmacia
avogado	Advogado
Coser /z/	Cozer /dz/
Passo /s/	Paço /ts/

Vale ressaltar que datam desse período as primeiras sistematizações ou normalizações da escrita. A Grammatica da lingoagem portuguesa, escrita em 1536 por Fernão de Oliveira;Grammatica da língua portuguesa, em 1540, por João de Barros;Orthographia da lingoa portuguesa, em 1974, por Pedro de Magalhães são exemplos de esforços para imprimir limites a escrita caótica desse período. Não se deve esquecer, todavia, de mencionar nomes como Fernão Lopes, considerado o pai da prosa portuguesa; Garcia Resende; Zurara, tido como o primeiro representante da literatura apologética e imperial; e tantos outros escritores que certamente serviram de modelo para as tentativas de normalização da escrita.

É com a proposta de uniformização da ortografia portuguesa que, em 1904, Gonçalves Viana escreve o livro Ortografia Nacional, lançando as bases da ortografia ou período atual. Em seguida, temos a publicação de Vocabulário Ortográfico em 1940, organizado por Rabelo Gonçalves. Por fim, a Academia Brasileira de Letras estabelece em 1943 as Instruções para a organização ortográfica da língua portuguesa, baseada no livro de Viana, com ligeiras modificações. Após essas mudanças algumas reformas ocorreram sem provocar grandes modificações na língua.

Como foi visto, a primitiva simplicidade do português, vista numa indumentária meramente fonética que refletia a índole própria da língua, foi substituída pela moda, em vigor no Renascimento que exigia o conhecimento dos clássicos, de recorrer à origem da palavra para grafá-la em conformidade com ela, isso feito, em muitos casos, inteiramente à inspiração apressada e fantasiosa do escritor, conduta que gerava não uma, mas várias ortografias.

Desse estado de confusão em que se achava a língua de Camões, veio tirá-la Gonçalves Viana, com seu louvável, mas infelizmente não tão reconhecido trabalho Ortografia Nacional, que tem servido de base para reformas simplificadoras.

O objetivo da escrita do período fonético era facilitar a leitura, permitindo ao leitor a impressão, tanto quanto possível exata, da língua falada que seguia, nesse momento, seu fonetismo telúrico. Não havia um padrão uniforme na transcrição das palavras, isso provocava grafarem-se os vocábulos em conformidade com as diferenças regionais de pronúncia, a influência, embora um tanto escassa, do latim, a negligência dos copistas, etc. Escrevia-se visando não à apreensão exatamente do texto pela vista, mas pelos ouvidos. Alguns exemplos, dentre tantos outros, da escrita fonética:

O i era representado também por y e j: y = hi, mjnas = minhas;
Quando semivogal, substituía-o freqüentemente o h: cabha = cabia, dormho = dormio;
Ocorrência de vogais dobradas resultantes da queda da consoante medial: seer = sedere, coor = color, maa = mala. Mais tarde, esse recurso é utilizado para indicação da tônica: ataa = ata, taaes = tais, ceeo = céu;
O b às vezes alternava com v: aber = haver. Isso se dava, possivelmente, ou por influência latina ou espanhola;
Para preservar o som de duas nasais em contato m e n, intercalava-se um p – dampno (dano), solempnemente (solenemente);
Uso de letras geminadas por razões etimológicas, arbitrárias ou por uma realidade de pronúncia:

1. Cree – do latim credet por queda de consoante.

2. Lioões – p/ marcar a tonicidade

3. Pallavra – arbitrária

Confusão entre qu e c e gu e g: cinquo e cinco; amigua e amiga;
Confusão entre i, y e j e entre u e v: muyto/mujto/muito, lyuro/livro;
Confusão entre m, n e ~: cimco/cinco/cĩco;
Os sons palatais /ļ/ e /ŋ/ representavam-se por li, l, ll e ni, n, nn respectivamente – falia/fala/falla (falha), vinio/vino/vinno (vinho);

A partir do século XVI, como já dito, a influência do latim, tênue e escassa no período fonético, recrudesce, resultando numa infinidade de restaurações e incorporações vocabulares que visavam a estilizar a língua e aproximá-la, tanto quanto possível, da matriz do Lácio. Surgem, nessa época, os primeiros tratados de ortografia, como os de Pero Magalhães Gândavo e Duarte Nunes. Alguns autores, movidos pelo bom siso, se lançaram contra a debandada etimológica, mas tão frenética era a moda latinizante que não apenas vocábulos novos entraram no idioma, mas também formas antigas de lídimo caráter português sofreram o travestimento etimológico. Formas como dino, benino e malino foram metamorfoseadas em digno, benigno e maligno porque assim eram grafadas no latim. Observáveis também, numerosos ch, ph, rh, th e y começam a aparecer intercalados em palavras portuguesas de origem ou de suposta origem grega. E abundaram os grupos ct, gm, gn, mn, mpt em vocábulos de origem latina.

Querendo por fim às complicações da escrita que redundaram durante séculos e para apaziguar o caos que se instalou devido ao desenfreado arbítrio e fantasia dos escritores e ortógrafos, o governo português nomeou, em 1911, uma comissão de filólogos, dentre os quais o ilustre Gonçalves Viana, dando início ao período das reformas ortográficas. A primeira das quais foi implantada oficialmente cinco anos depois, em 1916, sofrendo uma ligeira modificação em 1927. Acabava, assim, a tirania feroz exercida pelo pseudo-ortografismo greco-latinizante sobre o português que recuperava suas formas medievais em alguns casos.

Seguiram-se a essas outras tantas, tanto em Portugal como no Brasil, sempre objetivando a simplificação, mas marcadas por falhas e lacunas de que derivaram alguns recuos na sua aplicação. Em 2008, após longas discussões e engavetamentos, fixou-se uma reforma ortográfica, acordada entre os países lusófonos, cuja implantação deu-se em 1º de janeiro de 2009, confirmando sua já histórica índole simplificadora, apesar dos protestos de alguns abalizados escritores e estudiosos. Para um ideia do que pensam estes, vejam-se os textos de Roberto Sarmento Lima e Cláudio Moreno: Uma Pedra no Meio do Caminho/A Arrogância do Acordo Ortográfico e Deixem Nossa Ortografia em Paz, respectivamente.

LEVIATÃ

2010-12-17T20:40:00.003-03:00

Um poema de Machado de Assis inspirou-me cá este:

Sei de uma criatura arcana e invencível,
Que dá em troco d'amor dor funesta!
Formidável fome tem, tresorrível
Monstro que até os anjos de terror molesta!

Animal tão vil, sangrento, esquivo,
As almas sãs, a todas ele consome,
Apetece-lhe a ninguém deixar vivo...
Esse colosso, sabei, tem um nome!

Que me dizeis ser essa fonte d'agonia,
Mal absoluto e peste irreprimida?
Que me dizeis ser essa meretriz tão fria?
A morte? - Não! - unicamente a vida!

Ensaio para uma ficção...

2010-03-06T23:42:00.003-03:00

Sinto por vezes que meu sangue corre em fluxos,

Assim qual uma fonte em rítmicos soluços.

Eu bem que o escuto numa súplica perdida,

Mas me tateio em vão em busca da ferida.

Baudelaire, Flores do Mal

Creio dever-te desculpas e ao mesmo tempo peço-te que me creias como um amigo desinteressado de qualquer outro sentimento que não seja este que me move a dedicar-te aquelas doces palavras que tanto te assustaram, o da amizade plena e terna.

Peço-te desculpas por que não cuidei de preparar teu espírito para conhecer devidamente minha natureza devota quanto às pessoas que estimo. Somente estas sabem como chegar aos meus recessos de alma sem se atordoarem com o caudal de afetos que aí lhes resguardo. Creia-me que são elas tão raras que me pergunto se nasci de fato para a amizade, se minha vida não tem por lei magna o isolamento deixando-me a debater entre as férreas grades da solidão existencial.

E cá na minha alma pulsa um desejo tão intenso de abarcar o mundo, as pessoas e seus sonhos como uma necessidade aflitiva de integrar-me às suas vidas e compartilhar com elas as emoções todas, sejam as negras e acres, sejam as cálidas e floridas. É isso que quero que me creias, depois de desculpar-me pelo intenso lirismo que verti aos teus olhos espantados. Talvez seja uma forma de altruísmo, uma dadivosidade de quem tem sede de humanidade e de quem, ao mesmo tempo, a teme.

Perguntaste-me por que alguém teria tanta curiosidade a teu respeito. Eis aí a resposta ou, pelo menos, uma das expressões que ela pode tomar no universo das palavras-sentimento em que vivo. Acresça a isso um fato que tomo por verdadeiro porque verdadeiros foram os meios que me permitiram a ele chegar – o testemunho daqueles que te prezam (dispensa-se citar nomes) e a sensibilidade que trago no peito para perceber facilmente a beleza de uma alma tão terna como a tua, o encanto de uma personalidade que sorri branda e angelicamente à amargura, embora possa recatar nos esconsos os ressaibos da dor. Essa é minha concepção de quem tu sejas, embora caibam aqui muitas qualidades que me cumpre omitir para não fugir à brevidade dessas considerações.

Arde em mim aquela faísca sagrada que une os espíritos em irmandade. Creia nisso tão somente, por que não vai além de suas necessárias fronteiras. À amizade!

O TEXTO LITERÁRIO DRAMÁTICO

2009-12-09T00:57:00.004-03:00

A obra literária dramática, como uma entidade multifacetada que integra discursos de ordem vária para totalização de propósitos artísticos e reúne, como resultado de elaborações inventivas e até revolucionárias, uma multiplicidade de modos de realização, constitui um testemunho histórico de uma complexidade crescente no desenvolvimento do gênero dramático, desde a ritualística pátrio-religiosa predominante entre os gregos antigos, passando pelas farsas e autos orientados pela tradição católica da Idade Média às interessantíssimas formas modernas como La Cantatrice Chauve, de Eugène Ionesco, ícone do Teatro do Absurdo.

Ao lado dessa colorida heterogeneidade de estilos e modos, sobressai um elemento, o texto dramático que se mantém como componente que tem resistido às tendências metamórficas que perpassam a história do teatro. Fiel depositário dos elementos fundamentais às leituras e diversidade de elaborações cênicas, o texto, na sua produção para o teatro, se concebe, como distinção inicial de sua especificidade, como um continuum cujos constituintes se caracterizam por uma relação de grau.

Assim, temos que o texto é teatral quando funciona como ponto de partida para a concepção do espetáculo. Admite o adjetivo teatral, desse modo, todo texto construído para o teatro que, embora não contenha necessário cunho literário, não o exclui de todo.

O texto é dramático quando, alçada a instância em que evoca o palco como dimensão integradora das metas estéticas, se qualifica para encenação e, nele, se inscrevem as informações lingüísticas e/ou artísticas que lhe permitem tratamento como objeto literário pela análise dos procedimentos técnico-discursivos.

Instaura-se a condição de texto dramatúrgico quando se percebe a textura entre os diversos códigos e sistemas semióticos que concorrem para a realização cênica, num ambiente especifico, determinando a interação com o público.

O processo de consumação do espetáculo teatral permite depreender traços exclusivos que iluminam o texto dramatúrgico como um aparelho multivalente que cumula diferentes e importantes formas discursivas e sistemas artístico-intelectuais. Disso se conclui fatalmente que o teatro é uma instância híbrida da literatura cuja execução se dá num sentido polifásico, ou seja, exige a constituição de um texto como condição de pré-existência da obra dramatúrgica, a consolidação desta na encenação e a integralização de meios de produção artística (formas discursivas como a narratividade) e técnicas artístico-organizacionais como cenografia, coreografia, música, indumentária, estudos fonoaudiológicos etc, perfeitamente integrados num bloco que não se desnatura devido à sua polinomia.

Desta sorte, o texto dramatúrgico, além do que foi considerado, funciona como lugar material de interação que, transposta para o palco, representa um enquadramento que evoca conteúdos semânticos e antropológicos afetos a determinados momentos históricos. Convém ressaltar, portanto, que a artisticidade da obra dramatúrgica, em termos genéricos, serve como moldura de uma reflexão sobre a vida pragmática em todas as suas dimensões, ainda que, em certos casos, seja utilizada como máscara para a difusão de projetos filosóficos, políticos etc.

Considerado na sua relação com o ato encenatório, o texto, já como uma construção literária, se liga a ele através de uma complementaridade que evidencia, em certo sentido, sua condição de vantagem. É bastante para isso ter em apreço alguns aspectos como o modo de lidar com o tempo e espaço que sempre atualizam o texto a cada montagem.

Outro característico importante é a descontinuidade entre texto literário-dramático e a encenação, que não abrange todas as possibilidades encenatórias que o texto sugere. A bem da verdade, é necessário afirmar que ele próprio tem uma natureza falta, lacunar, pois não cobre todos os horizontes na tentativa de abarcar o mundo. É fato que a filosofia contemporânea, diga-se de passagem, duvida da possibilidade de se captar o mundo como uma totalidade representável e a lingüística questiona a anterioridade da idéia à palavra, a hegemonia do significado sobre o dito.

E considerando que a representação cênica constitui um consórcio aglomerante em que o registro lingüístico, que carreia as informações, se associa a outros elementos de ordem vária, é compreensível que, sem desfigurar-se num processo teratogênico, o texto perca sua identidade original, embora, nesse contato dialético, a encenação, por mais liberdade que tenha, sempre se oriente pelas referências textuais.

A Virtude dos Palavrões

2009-10-22T00:00:00.004-03:00

Ariel Arango, psicanalista argentino, cita uma carta do filósofo Voltaire a sua sobrinha, escrita em italiano:

“Beijo-te mil vezes. Minha alma beija a tua, minha pica, meu coração estão apaixonados por ti. Beijo teu belo cu e toda tua pessoa” (ARANGO, 1991, p.11).

Um primeiro contato com esse texto certamente espanta, sobretudo se considerarmos a tradição epistolográfica das grandes literaturas européias caracterizadas pela elevação de estilo. Balzac, Flaubert e o próprio Voltaire, franceses, se incluem nessa tradição. Entretanto, o estilo epistolar do filósofo, na confissão de sua paixão amorosa, não refuga termos que a moda geral nesse campo condena. É de conceito vigente que o erotismo pode insinuar-se numa forma epistolar desde que amenizado por palavras aceitáveis ou toleradas. O que pensar, contudo, quando os sentimentos de um filósofo são externados com uma espontaneidade tão crua e aberta, no emprego das palavras pica e cu (cazzo e culo, no original, respectivamente)? A reação comum seria a surpresa e a insatisfação. Haveria um vago mal-estar diante dessa forma de exprimir o amor e, sobretudo, o amor entre um homem maduro e sua sobrinha!

Mas façamos como o psicanalista argentino, em seu interessante livro sobre as virtudes terapêuticas dos palavrões e substituamos os termos havidos como impudicos por outros de mais aceitação:

“Beijo-te mil vezes. Minha alma beija a tua, meu pênis, meu coração estão apaixonados por ti. Beijo tuas belas nádegas e toda tua pessoa.”

Duas palavras apenas foram trocadas dentro de um total de 25. A essência da mensagem se preservou, mas perdeu vivacidade. A atmosfera erótica se diluiu, a intensidade se esvaeceu. A volúpia inicial, parece-nos, se refugiou no casto temor que procura não ofender, não chocar. A mensagem já não nos alcança com o mesmo viço e sentimento.

Isso posto, cabe-nos refletir: pica e cu, pênis e nádegas são itens lexicais que se referem aos mesmo objetos de nossa anatomia, mas por que o primeiro par é tabuizado e o segundo não? O que há na estrutura de tais palavras que desabona o uso de umas, mas não de outras? Estaria na sua origem, na sua diacronia? Certamente não convém determinar o uso ou não-uso de palavras com base em tais critérios. A língua, como um sistema dinâmico e estruturante, refaz seus caminhos segundo as necessidades e alguns significados primitivos se esfumam no tempo, mudam ou se recuperam em contextos diversos.

São problemas como esses que evocam um conceito fundamental em estudos lingüísticos que focalizam o significado na prática social: a cultura. Esse conceito que fundamenta uma abordagem interpretativa do significado, criticamente suplementada pelas bases da lingüística antropológica, é tanto mais válido quanto mais considerarmos que o homem é um ser totalmente enculturado, pois:

(...) a cultura se faz visível em todos os aspectos da existência, até mesmo nas rotinas mais comezinhas e mínimas da higiene corporal. De fato, ela pode estar nas pequenas rotinas nas quais nós realizamos compreensões corporais de espaço e tempo em que a maioria das sutis operações da cultura possa se manifestar. (FOLEY, 1997, p. 15)

O conceito de significado culturalmente determinado não está restrito às práticas lingüísticas. Por curiosidade, convém citar que Geertz (1973) atenta a uma diferença de muito interesse entre a contração nervosa no simples ato de piscar e o gesto conspiratório que aí se pode conter quando acompanhado de uma expressão secundária. Destarte, uma piscadela de olhos é somente isso e nada mais, porém produzindo-a em conjunto com gestos acessórios pode ser altamente significativa numa conversa em que se está a falar uma coisa e a tencionar outra. Assim, nessa última situação, uma piscadela é um ato culturalmente determinado.

Essas considerações levaram-nos inevitavelmente à conclusão de que os palavrões inserem-se na categoria de estigmatizados pela ação das práticas culturais que condicionam nossa visão de mundo, mas que podem ser vitalizados como recursos de grande fecundidade pela compreensão heuristicamente sólida de suas possibilidades expressivas vistas pelo prisma de uma metodologia capaz de perscrutar os caminhos dos fenômenos lingüísticos no ambiente da cultura de que eles fazem parte.

Fessus et Lassus Sum!

2009-10-01T19:22:00.003-03:00

Necessitando tempo para leituras e descanso. A composição do TCC e os estudos para a seleção do Mestrado me têm apoquentado sobremodo.

Paradisus infernalis

2009-09-28T10:49:00.002-03:00

Maceió, teus encantos me inebriam, mas tu podias ser mais fria, cinza e sombria. Tuas folhas podiam farfalhar mais tristemente ao sopro do polar. No entanto, tu és quente, muito quente, maldita bela cidade!

Canção do Exílio de Murilo Mendes - Breve Análise

2009-09-02T23:57:00.004-03:00

Inúmeras considerações podem ser feitas a respeito do contexto sócio-político-cultural que marcou a realidade brasileira durante as primeiras décadas do século XX e que se refletiu na mentalidade das classes sociais de então. Antes de 1922, havia o predomínio de estruturas tidas como envelhecidas com as quais os epígonos do modernismo romperiam. Era a I República caracterizada pela dominação dos grandes fazendeiros e fundada sobre bases positivista, agnóstica e liberal. O quadro político brasileiro, desde 1894, com chegada ao poder dos barões do café, era fundamentalmente mantido a favor dos interesses do grupo que os presidentes representavam e que os sustentava no poder. Predominava também, no vintênio anterior à semana de Arte Moderna, o complexo cultural do último quartel do século XIX.
Inúmeros outros sucessos no campo político de alta relevância para a história brasileira se fizeram sentir, mas os omitimos em função de economia e por que a minuciação de sua importância histórica não é necessária à compreensão dos fatos tratados neste artigo. Assim, no campo artístico, paralelamente aos acontecimentos referidos, operava-se uma ruptura que teria seu ápice na semana de Arte Moderna.
Um dado importante, nesse processo, em que houve expansão da economia brasileira, sobretudo a agroexportadora e as conseqüências da primeira guerra mundial, foi a presença de imigrantes no país que veio acentuar a cimentação da população estrangeira iniciada com a colonização em 1530. Esse foi um dos fatores externos que contribuíram para a elevação da economia voltada para a produção extensiva e em larga escala: a substituição da mão-de-obra escrava por uma considerável parcela de estrangeiros, que favoreceu o processo de multiculturalização pelo que passou o país. Os principais grupos de imigrantes no Brasil são portugueses, italianos, espanhóis, alemães e japoneses, que representam mais de oitenta por cento do total.
Os portugueses encabeçam as estatísticas oficiais sobre a presença alienígena no Brasil, vindo, em segundo lugar, os italianos cuja concentração se dá, em sua maior parte, no estado de São Paulo.
Uma das metas do projeto estético modernista era a recuperação da identidade múltipla da cultura brasileira. Mas há outro aspecto dessa multiplicidade cultural que é visto de forma bem humorada através do texto objeto deste trabalho, o poema-paródia de Murilo Mendes confeccionado do poema de Gonçalves Dias, Canção do Exílio: a colonização cultural, as idéias que vêm de fora e que se assentam na consciência brasileira apropriando-se de sua índole nativa e, conseqüentemente, desfigurando-a.
O exílio gonçalvino é físico, geográfico e ufanista em relação à terra brasileira diretamente posta em oposição à lusitana e exalta a autenticidade do ente brasileiro através da sua natureza que tem hegemonia sobre a de Portugal. O exílio de Murilo Mendes, entretanto, se realiza aqui mesmo, no terreno cantado por Gonçalves Dias. O que isola o eu-lírico muriliano da brasilidade não é o oceano físico, mas o cultural formado pelo cabedal de influências estrangeiras. Como se trata de uma paródia, definida, aliás, por Bakthin como o recurso em “o autor emprega a fala de um outro (...) mas se introduz naquela outra fala uma intenção que se opõe diretamente à original”, o poema de Murilo pretende denunciar em vez de exalçar o complexo de elementos estranhos que se infiltram na cultura local. É, por assim dizer, um exílio cultural onde facilmente se percebe o incômodo de se sentir cercado por demasiadas presenças não-vernáculas. Por razões sintéticas, publico aqui somente o poema de Murilo Mendes:

Minha terra tem macieiras da Califórnia
onde cantam gaturamos de Veneza.
Os poetas da minha terra
são pretos que vivem em torres de ametista,
os sargentos do exército são monistas, cubistas,
os filósofos são polacos vendendo a prestações.
A gente não pode dormir
com os oradores e os pernilongos.
Os sururus em família têm por testemunha a
[Gioconda
Eu morro sufocado
em terra estrangeira.
Nossas flores são mais bonitas
nossas frutas mais gostosas
mas custam cem mil réis a dúzia.
Ai quem me dera chupar uma carambola de
verdade
e ouvir um sabiá com certidão de idade!

MENDES, Murilo. Poemas. In: Poesias (1925 -
1955) . Rio de Janeiro: J. Olympio. 1959. p.5.

Esse mal-estar se verifica na substituição dos elementos que, no poema de Gonçalves Dias, representam a brasilidade da terra, como as palmeiras que dão lugar às macieiras californianas e o sabiá que sucumbe a gaturamos venezianos. Diferentemente de Gonçalves, que mantêm um tom mais lírico e mais apologista, Murilo Mendes incorpora o cotidiano em seus versos num tom ironizante nos versos 5 a 10. Antes, no verso 4, critica o modo de influência simbolista que coloca o poeta em “torre de ametista”, distanciado-o da realidade brasileira, embora, segundo Alfredo Bosi:

"(...) só por volta de 1922, quando as várias tendências do pensamento e da arte européia afetaram a consciência brasileira, é que será compreendida e assimilada a verdadeira revolução espiritual e estética que trazia em seu bojo o Simbolismo."

(Bosi, Alfredo. A literatura brasileira: o pré-modernismo. Vol. V, 2ª edição, editora Cultrix, São Paulo, p. 12)

A referência aos pernilongos é um meio de reforçar o incômodo que a presença forasteira causa e que ela se manifesta até em situações íntimas, como a Gioconda testemunhando uma birra familiar dependurada na parede.

A visível insatisfação com tanta estrangeirice no país é retomada com ênfase nos versos 11 e 12, em que confessa como se sente diante da patente invasão. O poeta não deixa de elogiar sua pátria, fazendo referência à superioridade de nossas flores e frutos, mas intercala um preço, pois custam cem mil réis a dúzia. Como é típica das intenções modernistas a valoração do que é nosso através de uma atitude combativa, dinâmica e agressiva como demonstrou Carlos Drummond de Andrade no periódico A Revista, de 1925:

"Não somos românticos; somos jovens. Um adjetivo vale por outro, dirão. Talvez. Mas, entre todos os romantismos, preferimos o da mocidade e, com ele, o a da ação. Ação intensiva em todos os campos: na literatura, na arte, na política. Somos pela renovação intelectual do Brasil, renovação que se tornou um imperativo categórico."

Dies Sunt

2009-08-24T22:56:00.006-03:00

Começo de um conto que veio-me cá como um pensamento buliçoso na minha ânsia de me iniciar definitivamente na literatura. Tenho-me debatido entre dous infinitos - as teorias de Fillmore, de Algirdas Greimas e outros tantos do panteão da Linguística e as concepções ora formalistas, ora sócio-candidianas da criação literária. Minhas experiências nessa área última me têm sido apenas de leitor crítico-invasivo, mas creio que os dias de homo faber litterarum já me são chegados.

Dou a lume este começo de conto nascido da premência de perlustrar a vida humana nos seus aspectos mais íntimos e pertubadores. Ele, no entanto, é tão introdutório que permite a percepção apenas do ritmo, do ambiente, dos elementos realísticos que formam a teia de uma atmosfera humana tão contemporânea, infimamente tolerável como a da Rua do Comércio, aquele curral verminoso, lugar de concretização nauseante da entropia capitalista, da despersonalização, da fragmentação.

O ruído cavernoso dos ônibus perpassava a Rua do Comércio e se baralhava às loucas vociferações dos anunciantes de produtos. Era maio, mês de tulipas e bocas-de-leão em oferta a poucos metros dali, na Rua do Livramento com bancas fartas em espécimes. Eram dez da manhã, o bafejo da brisa quente mal confortava os transeuntes que atulhavam a outrora Rua Conselheiro Sinimbu.

O bulício se estendia de ponta a ponta e desembocava no calçadão como um afluente que alimenta as águas de um rio caudaloso. Um odioso rito diário de pessoas das mais diversas. Velhos em seu passo lento e quase trôpego, crianças arrastadas por suas mães sobraçando bolsas ou embrulhos, estudantes fardados, funcionários engravatados, apressados, avezados a nada ver à sua frente a não a ser massa borrão desprezível em sua marcha interminável.

Ao longo da rua, estendem-se inúmeras paradas de ônibus que recebem uma turba invariavelmente amorfa. Vêem-se tão-somente pés, braços, pescoços, gorduras como colóides em fissão violenta. Rapidamente, entretanto, tudo se desfaz num movimento fibrilante, tal um saco cheio de vermes expelindo seus humores. É o momento de subir no ônibus, tal arca de Noé a conter espécies que podiam perfeitamente perecer no dilúvio.

INTERNATIONALIZATION OF THE WORLD! A VERY GOOD ANSWER !!!

2009-08-21T02:24:00.003-03:00

By brazilian senator Cristovam Buarque during a lecture at the New York University in 2000:

“During a recent discussion, in the United States, someone asked my opinion regarding the internationalization of the Amazon Region. The youngster asserted that he expected a response of a humanist and not of a Brazilian.
This was the first time anyone had established the humanist viewpoint as the starting point for my response. In fact, as a Brazilian I would have responded simply against internationalization of the Amazon Region. Even if our governments have not given the attention that this treasure deserves, it is ours. I responded that, as a humanist, realizing the risk of environmental destruction that threatens the Amazon Region, I could imagine its internationalization, just as for everything else that is important to humanity.
If the Amazon Region, from a humanist΄s point of view, has to be internationalized, then we should internationalize the oil reserves of the entire the world as well. Oil is just as important to the well being of humanity as the Amazon Region for our future. Nevertheless, the owners of oil reserves feel it is in their right to increase or decrease oil production and to raise or lower the price. The rich of the world, feel they have the right to burn this valuable possession of humanity. Similarly, the financial capital of the wealthy nations should be internationalized. If the Amazon Region is a natural reserve for every human being, then it could not be burned down by the decision of a landowner or a country. To burn down the Amazon Region is so tragic, as the unemployment provoked by the arbitrary decisions of world wide speculators. We cannot permit that the world΄s financial reserves serve to burn down entire nations according to the whims of speculacion.
Before the (internationalization of the) Amazon Region, I would like to see the internationalization of all the world΄s great museums. The Lourve cannot belong only to France. Each museum in the world is a guardian for the most beautiful works produced by the human genius. It cannot be permitted that these cultural possessions, as the natural posession of the Amazon Region, can be manipulated or be destroyed according to the whims of an owner or a country. Recently, a Japanese millionaire decided to have a painting of a grand master burried with him in the grave. This painting should have been internationalized.
At the time of the meeting, in which this question came up, the United Nations convened the Forum of the Millennium and the presidents of several countries had difficulties in attending due to barriers (they faced) at the border. Therefore, I contend that New York, as the base of the United Nations, should be internationalized. At least Manhattan should belong to all of humanity. Similarly Paris, Venice, Rome, London, Rio de Janeiro, Brazilia, Recife, every city with its own beauty, its own history should belong to the whole world.
If the United States wants to internationalize the Amazon Region, due to the risk of leaving it in Brazilian hands, then we should internationalize all the nuclear stockpiles of the United States. Particularly since they have already shown that they are capable of using these weapons, causing a destruction thousands of times greater than the sad fires taken place in the Brazilian forests.
During their debates, the current U.S. presidential candidates have defended the idea of internationalizing the world forest reserves in exchange for the debt. We could begin to use this debt to guarantee the right of every child in the world to attend school. We could internationalize the children treating all of them, regardless of their birthplace, as a posession which deserves the care and attention of the entire world. Even more so than the Amazon Region. When the world leaders attend to the world΄s poor children as possessions of Humanity, they will no longer permit that these children work when they should be studying, that they die when they should be living.
As a humanist I accept to defend the internationalization of the world. So long as the world treats me as a Brazilian, I will fight so that our Amazon Region will be ours. Only ours.”

Cristovam Buarque is Professor of Brasilia University, ex-governor of Brasilia, D.F. and Brazilian Senator). As reported in the Brazilian Daily O Globo on the 23rd of October, 2000.Translation found: http://1drop.wordpress.com/2008/05/07/internationalization-of-the-world-cristovam-buarque/

CELEBRANDO DIONÍSIO

2008-11-22T21:57:00.005-03:00

Em consideração à proposta havida em aula, na Ufal, de dispormos, a turma vespertina do 6º semestre do curso de Letras, da electiva Poesia Erótica, dou a lume aqui uma contribuição minha para esse tema. Poema composto há alguns meses e que retomei para reelaboração e metrificação. Tenham aí o esboço:

Corpora

Fundos os vales do teu púbis,
Selva sombria, imane...
De onde a custo saio,
Tão preso estava em seus liames.

Ao frêmito do gozo estremeço
Enquanto te ouço ranger os dentes...
Tinhorão edaz, esfaimado cróton
É teu sexo sanhoso e ardente!

Assim, tal Bacante em cio profano,
Tu és a dona do abismo
Que me toma ao vórtice
Desse gozo-cataclismo!!!

Todavia, quase sucumbo...mortal demais!
Insano sonhador vencido de marasmo...
Nesse embate de carnes, suor e gemidos
Me dás a inspiração do teu orgasmo.

E, gozando, ainda mais me enredo
No vermelho, foguento sexo fundo
Pelo que, cheio de aljôfares de sêmen,
Me dás a entender o mundo!

ALMA GÉLIDA...

2008-11-12T20:35:00.004-03:00

Malgrado a bela imagem acima de minha cidade, meu clima caro é do frio com céu de chumbo num ambiente penumbroso com arquitetura gótica e telas de Bosch, Brugel, Rembrandt. Viver sob o calor impiedoso do nordeste brasileiro é um tormento!

William-Adolphe Bouguereau

2008-10-08T21:21:00.006-03:00

As Ninfas e o Sátiro, o belo traço de William-Adolphe Bouguereau, pintor francês, um dos mestres da pintura do século 19, embora não tenha sido tão celebrado em sua época. Seus motivos clássicos, como sátiros, ninfas, cupidos e o realismo fotográfico de suas encantadoras mães com filhos no regaço, além de moçoilas de olhar eternecido fizeram-no do gosto de muitos colecionadores.

Aos interessados, deixo um enlace para o sítio de arte Art Renew que reúne um notável acervo pictórico de mestres antigos e contemporâneos, onde se pode encontrar, evidente, algumas obras da galeria de Bouguereau.

Arte, a vida sem ti é quase nada!

Escritores da Liberdade - Freedom Writers (EUA - 2007)

2008-09-08T19:46:00.009-03:00

Qual a função de um professor em sentido amplo? Apenas ministrar aulas como que para infundir conhecimento nos alunos, meros receptáculos? Preencher cadernetas, aplicar provas? E quanto a conhecer os alunos postos sob sua responsabilidade, na sua individualidade, atravessados por conflitos reais de ordem social, étnica, familiar etc e que, certamente, interferem na sua interacção com ambiente escolar?
Escritores da Liberdade é um filme baseado na história real de Erin Gruwell (Hilary Swank), uma professora que assumiu o desafio de ir além das aparências e limitações do sistema que envolve a educação pública. Quis e conseguiu fazer aflorar a dimensão humana da relação entre aluno e mestre, compreendendo suas histórias de vida, dificuldades, dúvidas e incertezas e lidando com os preconceitos de cor, condição social e com a violência sedutora das ruas que forja, nas periferias, uma triste vitrina de auto-afirmação para a juventude norte-americana, a das gangues. Como professora de língua e literatura inglesa, Erin assume uma turma segregada por esses males, indisciplinada e hostil, formada de jovens provindos, em sua maioria, de reformatórios e obrigados a cumprir penas condicionais para não tornar à detenção. Assim, fatalmente, sua freqüência escolar é forçada e a convivência uns com os outros, extremamente difícil, sobretudo devido à segregação racial em quer se encontram. A intolerância e a descrença na integração fomentada pelo receio da histórica opressão branca sobre as demais raças caracteriza inicialmente a relação entre os diversos grupos étnicos -orientais, negros, latinos, brancos - e a professora, cujo empenho não é compreendido,sendo, até mesmo, ridicularizado e havido como uma estratégia branca de dominação. Como agravante de suas frustrações, os demais professores mostram-se poucos dispostos a ajudá-la e a aceitar seus métodos, além do sistema burocrático, absorvedor, estático, minimamente humano e estandardizado demais com regras inflexíveis e improfícuas. Acreditando mais nas potencialidades latentes de seus alunos do que eles mesmos, Erin cria um ciclo de leituras inicialmente baseado em reflexões sobre a vida e as crenças da menina judia Anne Frank, a partir do famoso livro O Diário de Anne Frank em que a jovem relata seus dias de aprisionamento nos campos de concentração nazista. Por ter sido branca e oprimida, Anne Frank constitui exemplo de que não importam raça, cor ou condição social para sofrer preconceitos e exclusão. Assim, sugere aos alunos que, a exemplo da garota judia, escrevam seus próprios diários confessando os anseios, medos e fatos que marcaram suas carreiras juvenis, criando uma ligação com o mundo externo, um meio de comunicação de que não se ressentissem pelo temor de serem incompreendidos. O programa incluía não apenas leitura, mas visitas ao Museu da Tolerância com informaçõessobre o holocausto. Concebe-se, assim, uma forma de reflexão sobre preconceitos, suas raízes e conseqüências de sorte a transformar os jovens, dando-lhes a oportunidade da superação individual e do desenvolvimento da consciência de serem sujeitos sociais. Escritores da Liberdade é uma ode ao poder da educação engajada, levada à realização pelo esforço humanitário e consciente de professores que acreditam na capacidade de superação das potencialidades humanas. Em 1999, os escritos dos alunos da professora Erin forem coligidos e publicados, apesar das dificuldades impostas pela indústria editorial.
Convém considerar a boa trilha sonora do filme com destaque para a canção A Dream dos rappers Common e Wi.lli.am. Para ver o clipe, preme aqui.

Brueghel, Pintor-Anatomista

2008-09-02T21:01:00.007-03:00

Tela de Pieter Brueghel, O Velho, assim apodado para distinguir-se de outros membros de sua família, a saber, seus filhos também pintores que, juntos, constituíram uma das mais importantes famílias de artistas flamengos da Europa. Brueghel, O Velho, provavelmente nasceu em Breda, na Holanda e suas obras refletem seu fundo interesse pelo comportamento humano, sobretudo transvisto em situações do cotidiano do homem europeu do século XVI. Seu traço inicial revelava a influência de outro gênio da pintura flamenga, Hyeronimus Bosch. Com o tempo, no entanto, seu estilo ganhou visos próprios. Brueghel tinha apreço pela retratação das loucuras e fraquezas humanas, pela minúcia colhida da vulgaridade do dia-a-dia, os vícios e os comportamentos que se ossificavam na cultura popular.
Retratando com uma precisão anatomística a vida nas periferias e no campo, as obras de Brueghel constituem um dos mais valiosos documentos sobre o modo de vida da sociedade européia dos princípios da Idade Moderna. Junto com seus filhos, Brueghel Moço e Brueghel Veludo, formaram uma dinastia de pintores que se prolongou até o século XVIII.
A tela em exibição é a dos Ditados Populares. Numa aldeia típica do período, o pintor representa, através de gestos e comportamentos, uma série de expressões populares em voga na Europa da época e que chegaram, por tradição, ao nosso século.

Autonomia da Arte e Valores Cristãos

2008-05-29T23:54:00.005-03:00

Jean-Paul Sartre estabelece em Qu'est la littérature ? a necessidade premente, na vida, da literatura, pois viver exige contato vital com essa força miraculosa chamada arte literária. Para Sartre, não basta apenas escrever, é necessário, a partir da realidade histórica, fazer da obra uma outra realidade que estabeleça um contrato com o leitor a fim de tentar situá-lo no mundo. O filósofo francês concebia literatura como engajamento e disciplina a serviço do homem.

Para Antônio Cândido, obra literária é filha do mundo porque parte de dados documentais, mas como uma produção artística que se rege por regras próprias, constitui outro mundo que faz sentir melhor o primeiro, posto "estar reorganizado pela fatura" Esse é um dos sentidos de se fazer literatura, convocar fatos empíricos e dar-lhes vestes de ficção sem, no entanto, deixar de comunicar um profundo sentimento de vida, e reorganizando-os através de avanços e recuos, fazer sentir melhor a realidade da existência humana. Fazer senti-la melhor, não fazer vê-la como melhor, posto a literatura estar desobrigada do ônus e do desdouro de ser o sorriso da sociedade.

Esse princípio é aplicável a toda forma de arte, não apenas à literatura, como o cinema e o teatro, por exemplo. Ele exclui e condena a risível e suposta influência perniciosa que muitos apedeutas desinformados atribuem a certas categorias artísticas sob a mediação da religião. São recorrentes as atitudes de alienação desses truões que, valendo-se de seu influxo midiático, arrebatam multidões para seu circo de negação e injúria à arte. A incapacidade (ou má vontade) de discernir ficção de realidade objetiva e, nessa diferenciação, de perceber a relação estética na tessitura entre forma e conteúdo, é causa gritante de tantas aberrações que se proliferam nos meios cristãos quanto à relação do homem com certos tipos de arte. Isso se manifesta em termos tais quais:

Quanto aos filmes, é preciso ter o bom senso de assistir apenas aquilo que não traga dano à nossa comunhão com o Senhor. É comum nas telas, o errado tornar-se certo e o certo em errado, por exemplo, inúmeros filmes trazem personagens declaradamente maus, bandidos, assassinos, etc. que arrebatam a aprovação e até mesmo, o desejo de vê-los se dar bem. É o compactuar com as obras das trevas. É licita tal diversão? Jesus ocuparia o seu tempo assistindo filmes abertamente contrários aos princípios de Deus?

(extraído do sítio cristão Vivos!)

Indivíduos como o autor do excerto acima incorrem numa forma insultante de vaidade para qualquer cristão sensível à mais elevada das expressões humanas, a arte. Essa vaidade, parece-nos, lhes permite arrogarem para si o título de psicólogo de Cristo. Para eles, Jesus não tem mais onisciência, pois lhes deve a obrigação da consulta para fazer isso ou aquilo. Desconhecem esses teólogos de araque que a maldade retratada das ações humanas no cinema é apenas aspecto da práxis imediata da vida cotidiana captável por uma forma de conhecimento colocado em nível superior, a estética. Não basta somente entender uma obra pela sua mensagem ou pela sua forma. Convém, necessariamente, compreender que o fazer estético é parte do fazer social e histórico que deu origem à obra de arte, seja ela escrita, pintada numa tela, filmada ou esculpida.

A arte atrai a natureza por um certo meio, a mímese, que é, portanto, um princípio estético-ficcional pelo que não cabem, ao se falar de filmes, romances, pintura, desenhos, gravuras, música, teatro etc recriminações como a da citação acima, pois estas comportam apenas preconceito e falta de metodologia crítica.

Ademais, a literatura brasileira e mesmo a universal, como forma de arte, atraem mimeticamente formas naturais que, vistas pela ótica tacanha de que tudo que não “louva a Deus” é estupendamente demoníaco ou sem proveito para os santos, pareceriam chocantes e anti-bíblicos. Que dizer de Machado de Assis que meteu em suas obras um sabor humorístico fazendo jocosidades de certos valores humanos, ao conceber personagens como Marcela, prostituta interesseira; Capitu, uma esfinge de segredos pontificada como modelo de mocinha que vê no casamento um meio de subir na vida; Brás Cubas, indivíduo ocioso que abusa de sua condição aristocrática? Seria a maior figura de nossas letras indevida para um crente, por que incorpora temas “biblicamente condenados” como cartomancia, adultério, vaidade, assassinato, crueldade etc?

E quanto a Émile Zola, romancista francês, um dos expoentes máximos do naturalismo literário, que, como um anatomista, dissecou a corrompida alma humana quando entregue aos seus instintos? Seria a leitura de Madame Bovary, a história de uma adúltera, ilícita? Aluísio Azevedo que, em O Cortiço, desvelou o atoleiro moral do ser humano apoderado pela cobiça, luxúria e competitividade capitalista, nosso ilustre romancista estaria no índex das proibições bíblicas por que desnuda a realidade por meio da arte?

Em síntese, quando Paulo adverte os coríntios de que todas as coisas são lícitas, mas nem todas convém, ouso dizer que pensou com a racionalidade e o bom senso que sugiro adotar com o presente arrazoado, pois a arte nada deve à realidade.

Minha Pátria é minha Língua

2008-04-24T23:24:00.006-03:00

Tenho acompanhado os tópicos de uma comunidade sobre o português falado no nordeste, e me sinto na obrigação de reagir contra a orgia odiosa de insultos e asneirices vomitada por uma criatura que, como certo se vê, nada entende de lingüística e de história, ao se dar à audácia de valorar uma variante lingüística em detrimento de outra e uma região geográfica em desprezo de outra.

Mesmo havendo, no curso da história, uma crescente afirmação do combate às variadas formas de preconceito, a mostrar que elas nada têm de verdade, nada de fundamentado cientificamente, mas são meros frutos bichados da ignorância crassa, da intolerância estúpida ou da manipulação ideológica, deparamos a fatalidade de encontrar pessoas como a autora dos comentários preconceituosos contra o nordeste que, parece-nos, não se cabe na sua total falta de respeito humano, na sua desmedida obtusão intelectual e se sente na necessidade de vomitar suas imundícias pelo simples prazer do agravo.

Pessoas assim são, infelizmente, uma incontornável desgraça na vida dos que aprendem, evoluem e se agigantam por cultivar o respeito e o bom senso e vêem esses hereges preconceituosos ficar cada vez mais para trás, cada vez mais rígidos e encarquilhados naquela forma de preconceito que é, de todas, as mais lamentável: a de livre escolha por uma inteiriça falta de orientação na vida.

Só no plano lingüístico, a opinião chacoteira da garota choca por revelar o quanto ela está atordoada pelas travancas da ignorância. Dizer que um sotaque é feio é, no mínimo, uma confissão vergonhosa de desinformação. É uma atitude que revela absoluta falta de conhecimento dos sutis mecanismos de uma língua que é um sistema com tendência à variação, ocorrendo em todos os níveis. Segundo Edward Sapir, “é justamente porque a língua é um tipo de comportamento, assim como tudo numa cultura, e também porque ela revela, em suas linhas gerais, regularidades que só o cientista tem o hábito de formular, que a lingüística é de estratégica importância para a ciência social. Por trás de uma aparente ausência de regras do fenômeno social, existe uma regularidade na sua configuração que é tão real quanto aquela dos processos físicos do mundo...”

Só para dar um exemplo de variação fonética, nível lingüístico em que os nordestinos estão sendo tripudiados, posso citar uma variável presente no inglês americano: o ditongo de termos como “bride” e “alive”, por exemplo, não é pronunciado de acordo com a norma padrão nos estados do sul, sobretudo no Mississipi e Alabama. A pronúncia mais comum, nesses estados, é um /a/ alongado, representado /a:/, segundo Woods (2001). Dizer a um norte-americano do sul que seu sotaque é feio ou errado é chocá-lo pela ausência de um saber elementar de que as línguas variam.

E, para exemplificação mais nossa, pode-se citar o que ocorre nas regiões banhadas pelo Tietê, onde há troca do “l” pelo “r”, fenômeno conhecido como rotacismo, assim: arto por alto, iguar por igual etc, por influência da língua dos indígenas, que não conheciam o fonema “l”, mas apenas o som de “r” e diziam “surará” como corruptela de “soldado”. Há, enfim, uma constelação de fatos que, por seu valor empírico, á h`H,lll sssssss

tem bastante poder impugnatório para fuzilar a arrogância descabida de uma molecota ainda de cueiros que desconhece o próprio país. Ela nada mais é que isso: uma criança em atraso mental masturbando suas pretensões a adulto. Suas ofensas contra o nordeste são apenas o produto de um onanismo cerebral inútil, de uma petulância banal e elitista violentamente incomodada.

Confraria Ufalina

2008-04-10T13:21:00.003-03:00

Meus confrades da faculdade num dia de regozijo.

Flânerie

2008-04-05T10:18:00.004-03:00

Hoje pela manhã, acordei de um modo raro: confortável. Senti prazer nas formas do meu quarto, sempre em desalinho após a aurora, resultante, umas vezes, do embate de corpos da noite anterior; outras, do torvelinho de um sono agitado e desprazeroso. Mas o canto da patativa que se aninhou em meu telhado realmente ressumou n'alma algo de gozoso. O calor do Hades que não raramente acompanha as manhãs de outono neste cáustico nordeste hoje não me perturbou. Os sons da gente ímpia da ruas em seu imutável caminhar de alto a baixo sob minha varanda chegou a causar-me o habitual taedium uitae, mas suportei-o bem.
Assim, saí às ruas, tal flâneur dos trópicos, com a imagem do flâneur francês no espírito. E, num recitar de seus versos, ocorreram-me outros, de Cesário Verde. Um belo poema que descreve um movimento de passeio através das ruas, incorporando cada fato, ato, gesto, como se o poeta sobrevoasse a cidade e captasse sua agitação, seu bulício tal como se estivesse munido de uma câmera de lente de alta sensibilidade. Chama-se Ave-Marias.

Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,
O gás extravasado enjoa-me, perturba;
E os edifícios, com as chaminés, e a turba,
Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo,
Levando à via férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista exposições, países:
Madrid, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,
As edificações somente emadeiradas:
Como morcegos, ao cair das badaladas,
Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,
De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos;
Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,
Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crónicas navais:
Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!
Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!
Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!
De um couraçado inglês vogam os escaleres;
E em terra num tinir de louças e talheres
Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;
Um trôpego arlequim braceja numas andas;
Os querubins do lar flutuam nas varandas;
Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;
Reluz, viscoso, o rio; apressam-se as obreiras;
E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,
Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vêm sacudindo as ancas opulentas!
Seus troncos varonis recordam-me pilastras;
E alguns, à cabeça, embalam nas canastras
Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,
Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;
E apinham-se num bairro aonde miam gatas,
E o peixe podre gera os focos de infecção!

A Menina Morta - Cornélio Penna

2008-02-24T21:42:00.003-03:00

“Com esforço, ao fim de várias tentativas(...) o carro pode entrar na balsa. Dentro em pouco a enorme barcaça, ainda maior só com aquele veículo negro deslizava pelas águas sussurrantes, que pareciam rir e conversar em surdina. Talvez as ondas rápidas, amarelas, contassem umas às outras a história muito curta e risonha da menina vestida de cetim brocado, com a pequena coroa de rosas que era prisioneira entre paredes de madeira rude, escondida pela seda branca, sobre ela esticada.”

O trecho acima faz parte do romance A Menina Morta, de Cornélio Penna, um romancista lamentavelmente desconhecido da maioria dos brasileiros e que escreveu uma das maiores obras da ficção intimista de nossas letras. A Menina Morta é um romance profundo, de atmosfera, conforme classificou Alfredo Bosi em sua História Concisa da Literatura Brasileira. Produzindo nos primeiros anos do século 20, Cornélio Penna, nascido em Petrópolis, no Rio de Janeiro, em 1896, escreveu um dos mais envolventes textos em prosa cujos leitores, segundo Luís Costa Lima, contam-se nos dedos. Um texto que supera a subjetividade e que vai além da tradição da época, pois, quando surgiu, os seus contemporâneos eram tributários da prosa regionalista que então imperava. Vejam-se Graciliano Ramos, Raquel de Queiróz, Jorge Amado, Érico Veríssimo, por exemplo.

O Corvo (Edgar Allan Poe) e A Cabeça de Corvo (Alphonsus de Guimaraens)

2008-02-19T23:12:00.004-03:00

Os versos de Alphonsus de Guimaraens que formam o poema “A Cabeça de Corvo”, pela atmosfera sombria, noturna, arrastada que a obra infunde, mesmo numa leitura rápida, para um leitor atento e familiarizado com composições que fazem aflorar sensações angustiantes e perturbadoras, facilmente sugerem um paralelo com uma das obras mais admiráveis da literatura ocidental: O Corvo, de Edgar Allan Poe, poeta, contista e ensaísta norte-americano de vida atribulada que não raramente fazia refletir em suas obras.

É esse paralelo, que salta-nos à vista, o objeto deste artigo. O Corvo tornou-se mundialmente conhecido e inscreveu seu autor, citando Oscar Mendes, no panteão dos poetas imortais. Tais foram a arte e o labor que envolveu a composição do poema que, segundo provas, levou Poe a consumir anos de reflexão cujo processo lógico, cuidadoso, apurado, ele não dispensou de comentar em seu também famoso escrito Filosofia da Composição em que explicita, passo a passo, as minúcias do seu trabalho produtivo.

Como um dado curioso, vale dizer que Poe repelia a idéia de inspiração mágica que certos autores, especialmente poetas, assumiam para atestar o meio pelo qual compunham. Diz ele:

Muitas vezes pensei quão interessantemente podia ser escrita uma revista por um autor que quisesse – isto é, que pudesse – pormenorizar, passo a passo, os processos pelos quais qualquer uma de suas composições atingia seu ponto de acabamento. Por que uma publicação assim nunca foi dada ao mundo é coisa que não sei explicar, mas talvez a vaidade dos autores tenha mais responsabilidade por essa omissão do que qualquer outra causa.

(POE, Edgar Allan. Obras Completas, 1998)

Das inúmeras traduções em língua portuguesa de O Corvo, preferi a de Gondin da Fonseca, por estar metricamente mais próxima do original inglês, e, como não convém, neste desambicioso trabalho, uma abordagem demasiado aprofundada do poema de Poe, houve por bem apenas transcrever parte dele, suficiente para se perceber seu eco no poema de Alphonsus de Guimaraens.

O CORVO, Edgar Allan Poe

Certa vez, quando à meia-noite eu lia, fraco, extenuado,

um livro antigo e singular, sobre doutrinas do passado,

meio dormindo – cabeceando – ouvi uns sons, trêmulos, tais

como se leve, bem de leve, alguém batesse à minha porta.

“É um visitante”, murmurei, “que bate, leve, à minha porta.

Apenas isso e anda mais.”

Bem me recordo. Era em dezembro. Um frio atroz, ventos cortantes...

Morria a chama no fogão, pondo no chão sombra errantes.

Eu nos meus livros procurava – ansiando as horas matinais –

um meio (em vão) de amortecer fundas saudades de Lenora

- bela adorada, a quem, no céu os querubins chamam Lenora,

e aqui ninguém chamará mais.

E das cortinas cor de sangue, o arfar soturno e brando e vago

causou-me horror nunca sentido – horror fantástico e pressago.

Então, fiquei (para acalmar o coração de sustos tais)

a repetir: “É alguém que bate, alguém que bate à minha porta;

algum noturno visitante, aqui batendo à minha porta;

é isso, é isso e nada mais.”

Fortalecido já por fim, brado perdendo a hesitação:

“Senhor! Senhora! quem sejais, se demorei, peço perdão!

Eu dormitava, fatigado, e tão baixinho me chamais,

bateis tão manso, mansamente, assim de noite à minha porta,

que não é fácil escutar.” Porém só vejo, abrindo a porta,

escuridão e nada mais.

Perquiro a treva longamente, estarrecido, amedrontado,

sonhando sonhos que, talvez, nenhum mortal haja sonhado.

Silêncio fúnebre! Ninguém. De visitante nem sinais.

Uma palavra apenas corta a noite plácida – “Lenora.”

Digo-a em segredo, e num murmúrio, o eco repete-me Lenora.

Isso somente - e nada mais.

Para o meu quarto eu volto enfim – sentindo n’alma estranho ardor,

e novamente ouço bater, ouço bater com mais vigor,

“Vêm da janela”, presumi, “estes rumores anormais,

Mas eu depressa vou saber donde procede tal mistério.

É o vento, o vento e nada mais!”

Eis, de repente, abro a janela, e esvoaça então, vindo de fora,

um corvo grande, ave ancestral, dos tempos bíblicos – doutrora!

Sem cortesias, sem parar, batendo as asas triunfais,

ele, com ar de grão-senhor, foi, sobre a porta do meu quarto,

quedar sombrio e nada mais.

Eu estava triste, mas sorri, vendo o meu hóspede noturno

tão gravemente repousado, hirto, solene e taciturno.

“Sem crista, embora” – ponderei – “embora ancião dos teus iguais

não és medroso, ó Corvo hediondo, ó filho errante de Plutão!

Que nobre nome é acaso o teu, no escuro império de Plutão?”

E o corvo disse: “Nunca mais.”

Fiquei surpreso – pois que nunca imaginei fosse possível

ouvir de um corvo tal resposta, embora incerta, incompreensível,

e creio bem, que em tempo algum, em noite alguma entre mortais

viram um pássaro adejar, voando por cima de uma porta,

e declarar (ao alto de um busto, erguido a cima de uma porta)

que se chamava “Nunca mais.”

(...)

A CABEÇA DE CORVO, Alphonsus de Guimaraens

Na mesa, quando em meio à noite lenta,

escrevo antes que o sono me adormeça,

tenho o negro tinteiro que a cabeça

de um corvo representa.

A contemplá-la mudamente fico

e numa dor atroz mais me concentro,

e entreabrindo-lhe o grande e fino bico,

meto-lhe a pena pela goela adentro.

E solitariamente, pouco a pouco,

do bojo tiro a pena rasa sem tinta...

E a minha mão, que treme toda, pinta

versos próprios de um louco.

E o aberto olhar vidrado da funesta

ave que representa o meu tinteiro,

vai-me seguindo a mão correr lesta,

toda a tremer pelo papel inteiro.

Dizem-me todos que atirar eu devo

trevas em fora este agoirento corvo,

pois dele sangra o desespero torvo

destes versos que escrevo.

Poe, ao compor, procedia à consideração de um efeito, tendo em vista sempre a originalidade. Não dispensava-a, pois era-lhe uma constante fonte de interesse evidente. Para tanto, julgava certo e necessário compor mantendo o “vastamente importante elemento artístico – a totalidade ou unidade de efeito”. Para ele, um poema longo, para não perder essa unidade, deveria ser uma sucessão de poemas curtos em relação matemática direta com seu mérito, ou seja, a extensão do poema deve estar na razão direta da sua intensidade.

Esse doseamento se percebe visivelmente em O Corvo, em que há uma gradação de efeito construída de modo a deixar em suspensão o leitor até atingir seu clímax. Na relação do eu-lírico, em A cabeça de Corvo, com a figura do corvo representada pelo tinteiro, com pequenas diferenças, por tratar-se de um poema curto, essa gradação se realiza com o mesmo efeito de suspensão.

Em ambos os poemas, é a atmosfera que domina. Em ambos, uma personagem acha-se sozinha, metida em seus pensamentos, à noite sombria, silenciosa, alta. Acha-se cansada, envolta em mistério, mas concentrada num ato intelectual e até mesmo fantasioso. Uma lê atentamente, a outra escreve, mas as duas sentem-se observadas, tomadas de vagos receios e pressentimentos.

A impressão de pesadelo e delírio que os poetas conseguem meter em suas obras é algo que se difunde ao longo delas. N’O Corvo, a sibilante /s/ se repete como marcação quase que de um resfolgo “mais, umbrais, tais, matinais etc” ao longo do poema, e alcança plenitude no funéreo estribilho “nunca mais”, que mais se assemelha ao um dobre de finados, sugerindo uma ambiência abafada, um ar pesado a imperar naquele espaço. Além de uma seleção lexical que reflete esse ambiente atroz e ameaçador em que se transformaram os locais de “visitação dos corvos” – lúgubre, sepulcrais, fantasmais, pressago, horror, estarrecido, torvo, funesta, louco etc.

Elemento de presença inequívoca na condução das ações dos poemas, o corvo, ave pressaga, majestática, com seu silêncio tiranizante, interrompido somente pelo dorido e ominoso ritornelo “nunca mais”, no de Poe, quer em silêncio, quer crocitando o terrível dobre, determina os atos da estarrecida personagem. De início, a sua aparição, lá fora, como que um viajante noturno a inspirar as mais medonhas conjecturas ao eu-lírico. Depois, já na sala, no diálogo ardente, perplexo e renitente, ansioso para o mistério solver daquele corvo tão espetacularmente torvo, que só lhe dirige o macabro refrão, o fulminado homem, vendo, na hedionda negação da ave, a resposta às suas ânsias pela amada Lenora, chega ao desenlace ao poema, aterrorizado, negando esse mesmo horror.

Semelhantemente, no poema de Alphonsus de Guimaraens, a ave precita, embora servindo de tinteiro, conduz a evolução do ato. Buscando escrever, em meio à noite, acercado de sono, tentando acoroçoar-se no entanto, o eu-poético desses versos se vê assediado por seu corvo, imerso na mesma atmosfera de medonhez que nos deu Poe. Trêmulo, se entrega ao ato criativo e, como que instintivamente, se vê compondo versos próprios de um louco.

A figura da ave inculca-lhe o pavor com seu olhar vidrado e percebe ele que escreve à lôbrega inspiração do aziago corvo, de tal modo que “dele sangra o desespero torvo desses versos que escrevo.”

Existir, Viver, Reinventar...

2008-02-14T15:23:00.005-03:00

Viver é constantemente reinventar, muitas vezes, "realidades mentirosas"! Está na índole humana assim como a constituição de uma cadeia inorgânica de átomos está nos minerais. Civilização é mais que um termo, mais que uma mera condição de aprimoramento cultural que nos põe acima dos "selvagens", é uma marca de vinculação à vida, ao trabalho vital (não aquele feito pela humilhante necessidade de sustentar a existência material, mas o produtor e performador da vida), e ao que podemos chamar de essência genérica. É esse sentimento de vitalismo nietzscheano que me faz lamentar certos corolários do ascetismo antropológico-cultural de algumas correntes cristãs, tais quais "esta é vida é uma passagem", "o cristão não pertence ao mundo", "teatro é coisa do mundo" etc.

A malversação da palavra mundo e do seu objeto semântico tem redundado em afirmações irresponsáveis que conduzem muitos à alienação e inflam as igrejas de zumbis repetidores de fórmulas de ressentimento que negam a vida. Como cristão, pesa-me sobremodo testemunhar a aberradora realidade desse fato na existência estagnada e estereotipada de muitos que fazem da espada do espírito moto para sua conformação. Entretanto, a reinvenção que referi no princípio é precisamente positiva e abarca o valor semiótico-cultural da relação dialética do homem com os fatos da vida. Procurei em Fernando Pessoa algum pensamento desassossegado para comprovar isso e, entre outros, achei:

"Damos comumente às nossas idéias do desconhecido a cor das nossas noções do conhecido: se chamamos à morte um sono é porque parece um sono por fora; se chamamos à morte uma nova vida é porque parece uma coisa diferente da vida. Com pequenos mal-entendidos com a realidade construímos as crenças e as esperanças, e vivemos das côdeas a que chamamos bolos, como as crianças pobres que brincam a ser felizes. Mas assim é toda a vida; assim, pelo menos, é aquele sistema de vida particular a que no geral se chama civilização. A civilização consiste em dar a qualquer coisa um nome que lhe não compete, e depois sonhar sobre o resultado. E realmente o nome falso e o sonho verdadeiro criam uma nova realidade. O objeto torna-se realmente outro, porque o tornamos outro."

Quo Vadis?

2008-02-09T13:14:00.000-03:00

Quinta-feira, 31 de janeiro, exatamente às 14,25 horas, o expediente findava na briosa secretaria de saúde de Maceió. Acabara de desligar o computador, enfarado e enervado com o meu trabalho, tendo que tolerar gente arrogante e medíocre que muito se atribui fumos de merecimento, quando, na verdade, merece unicamente um tiro de fuzil AR-15 na cabeça.
Um movimento açodado de funcionários se percebia à porta, minha coordenadora, a quem a princípio sentia-me inclinado a estimar e hoje me causa asco, saía, quando lhe perguntei:

__ Onde está o diário oficial? Necessito saber se prolongarão o feriado!
__ Ah! Não se preocupe, irá até quarta-feira. Próxima quinta voltamos! - respondeu e ainda achou sensato acrescentar - "Bom carnaval!"

Depois que saiu, permaneci algum tempo na sala apreciando uns goles de café e contrariando prescrições médicas quanto à vulnerabilidade do meu estômago. Maldita cafeína, me viciou e até o cheiro de café pelas ruas, quando singro esquinas e praças próximas às parcas cafeterias de Maceió me injeta uma demoníaca ânsia de brindar meu paladar com o precioso sabor desse liquor quintessencial e sentir seus efeitos adrenérgicos no sistema nervoso simpático.
No corredor, depois que libei o última gota e me senti sob a ação dalgum ácido lisérgico, alguém passou rapidamente e me saudou com voz feminina, mal a olhei, mas atentei devidamente ao que me disse - "Onde vai passar o carnaval?"
Todos os anos a mesma pergunta por essa época; todos os anos a mesma vontade de mandar para o inferno quem ma faz. Por que que tenho que passar o carnaval? É ele que tem que passar longe de mim, na verdade! Por que as pessoas não discernem que ser brasileiro não significa partilhar cegamente de todas as tradições da cultura popular desse país? Pois há mais que carnaval e samba, há mais que folia e embriaguez nas ruas!
Eu prefiro a retirada num bosque francês, o mar de brumas sobre as colinas escocesas, o frio dos prados da Suécia, a serra neblinosa de Campos do Jordão com seu inverno eterno lendo Machado de Assis, Graciliano Ramos ou Robert Browning! Utile agradabile unire!!!

Realidade e Transfiguração na Literatura

2008-01-28T10:14:00.001-03:00

A leitura de O Discurso e A Cidade, de Antônio Cândido, me pôs em contato com um romance que o velho mestre classificou como transfigurador da realidade. Aliás, essa é uma das divisões de seu livro que reúne romances tributários de uma postura dita realista por descreverem a realidade, como L'Assommoir, de Émile Zola, e O Cortiço, de Aluísio Azevedo, notavelmente inspirado no precedente; e romances que transcendem o julgamos real, no entanto são capazes de comunicar um profundo sentimento de vida, pois são literariamente eficientes.
Nessa última categoria, Cândido inclui quatro obras: O Deserto dos Tártaros, de Dino Buzzati, escrito em 1945; o conto A Construção da Muralha da China, de Kafka, escrito a maior parte em 1917 e que consta de fragmentos deixados pelo autor a respeito do tema; O Litoral das Sirtes, publicado em 1951 e escrito por Julien Gracq; e o ótimo poema À Espera dos Bábaros, de Constantino Cavafis, que remonta aos primeiros anos do século XX.
Essas quatro composições compõem, segundo o autor, um único ensaio em quatro capítulos, pois versa sobre textos que encerram uma realidade arbitrária, com peias na fantasia transfiguradora e são sustentados por uma liberdade de criação de situações que, entretanto, dificilmente deixa de transmitir dramas reais, encontráveis na realidade historicamente comprovada. Essas obras se aliam, não apenas pelo caráter imaginário e negador ou corretivo das sociedades existentes, mas também por certas afinidades outras, às criações de Swift, Butler, Wells, Huxley e Orwell. Basta comparar Admirável Mundo, de Huxley, e 1984, de George Orwell.
São textos que nos apresentam um sentimento de vazio e tormento que reina impiedosamente no convívio humano com suas instituições, corroendo e desesperando os grupos e seres da sociedade. O livro de Cândido ainda contém outros ensaios sobre obras que ele categorizou como fora do esquadro, criações que, pertencendo a dada situação histórico-literária, parecem romper com suas propostas em determinados momentos, é o caso de um poema de Mário de Andrade que, em meio à embriagada aventura do verso livre, recorre a um procedimento canônico do versejamento regular.
Meu primeiro e inevitável intento, ao concluir a leitura desses ensaios históricos, foi correr às livrarias e sebos à cata das obras citadas que ainda não se encontram cá, reconfortavelmente postas em minha estante. Da primeira parte, me chamou atenção L'Assommoir, que faz parte do grande projeto de Zola, narrando a trajetória dos Rougon-Macquart, uma série de 20 romances que falam da histoire naturelle et sociale d'une famille sous le Second Empire, obra de fôlego de um dos mais notáveis mestre do naturalismo europeu que descreve clinicamente o comportamento dos traços hereditários de uma família ao longo de cinco gerações. Dessa série, tenho somente Naná, Therese Raquin e Germinal. As livrarias e sebos de Maceió revelam uma marca quase imutável e profundamente aborrecedora a todo ávido leitor que, como eu, não dispensaria encontrar de imediato uma obra tão fantástica como L'Assommoir, essa marca, infelizmente, é escassez de variedade de clássicos europeus, e até brasileiros, desconhecidos da maior parte da população. Prova disso é não encontrar em sebo algum um livro de importância destacada em nossa literatura, A Menina Morta, de Cornélio Penna.
Por sorte e insistência, vislumbrei, apertado entre tomos das editoras Altaya/Record, O Deserto dos Tátaros, de Buzzati. Um respiro de alívio em meio à fuligem de decepção. Mantenho minha busca, contudo, à espera de deparar os outros dois romances da segunda parte do ensaio de Antônio Cândido.

Os Pombos - Coelho Neto

2007-12-20T23:46:00.000-03:00

Em prosseguimento às análises dos contos que nos tem sugerido nossa cara professora Gilda, decidi postar alguns comentários que fiz à pressa do conto de Coelho Neto, Os Pombos. Texto bastante envolvente que contém a marca característica do autor e que o fez indigesto para muitos modernistas.
"Os Pombos" trata do drama de um casal de lavradores Tibúrcio e Joana e de seu filho Luís que contrai grave enfermidade, ficando à morte. O pai do garoto é um diligente agricultor que cuida diletamente de um pombal, pois crê, segundo crença de regiões interioranas, que o movimento agitado dos pombos traz desgraça. O estado definhante da saúde do filho está intimamente ligado, segundo suas crendices, à condição dos pombos. Cada movimento das aves em debandada conduz o pensamento e as emoções de Tibúrcio.
Assim, à medida que as aves se vão embora, pressentindo a morte que deve vir perto, o lavrador vai ficando mais apreensivo e psicologicamente agitado. Após uma tentativa de ocupar-se na roça, enxada ao ombro e caminhada por uma longa verdura calma, movimentada pelo vento da tarde, Tibúrcio não consegue ater-se ao trabalho, o pensamento constante no filho e na esposa o acossa e acaba por levá-lo de volta a casa, já antevendo o pior:

De repente um pombo atravessou os ares, outro, outro, outro logo depois. Tibúrcio pôs-se de pé olhando - lá iam eles, lá iam! Asas estalaram - eram outros. Aqueles não tornariam mais! Fugiam espavoridos, sentindo a morte que devia vir perto.

No terreiro de sua cabana, fita o pombal deserto, alargando a vista em busca de algum sinal de retorno das aves. Ao lado da mulher, que o descobre lá contemplativo, ainda tenciona chamar uma rezadeira após notificação de Joana em reposta à sua curiosidade de que se haveria cura para isso, a fuga dos pombos. Alguns momentos e Joana torna a casa e de lá rompe um grito de desespero, era a tragédia anunciada. Tibúrcio entra no quarto de onde parte o estridor e vê o filho morto e mãe ao lado desfeita em pranto.
Fora, quando percebe o retorno dos pombos, desespera-se na sua revolta e derriba a machadadas o pombal, matando em seguida, entre as mãos convulsas, dois borrachos que recolhe do chão, indefesos e desfigurados.
O conto é perpassado pela agonia e apreensão do casal e centra-se no tema da superstição segundo a qual a migração dos pombos é prenúncio de morte. A espera dorida pelo retorno das aves é interrompida pela falecimento de Luís, em razão do qual Tibúrcio extravasa sua dor, quando destrói o pombal. Assim, a esperança de o filho curar-se fica-lhe condicionada à permanência dos pombos.

Um Poeta Lírico - do volume Prosas Bárbaras

2007-12-06T12:17:00.001-03:00

Mais conhecido por seus romances, Eça de Queirós revela outros aspectos de sua prosa em duas outras modalidades literárias: a prosa jornalística e o conto. Neste último, ele permite-se emancipar-se dos rigores do romance realista, como no conto Um Poeta Lírico pertencente ao volume Prosas Bárbaras e que narra história de Korriscosso, um poeta grego entristecido devido à condição em que vive na Inglaterra.

O encontro entre ele e o narrador dá-se num hotel londrino, após uma viagem exaustiva pelo canal da Mancha, vindo do continente, feita por aquele. Costumava ser visto em pé junto a uma janela, solitário, com ar melancólico, olhar parado, embraçando um guardanapo no restaurante do hotel. As descrições longas do narrador sobre o moço são, por vezes, carregadas de metáforas originais que dão grande ênfase à apresentação ao leitor, sobretudo na caracterização da magreza, da aparência esguia e apática de Korriscosso.

Apesar do interesse inicial que o jovem lhe desperta, os cuidados da estadia e as necessidades de viagem tratam de fazer esmaecer a lembrança havida pelo poeta. Tal interesse renasce, entretanto, quando da volta do narrador a Londres e este depara um amigo de anos, Brancolletti, um gordo bonacheirão e de sorriso cativante, porém com vezos de pedófilo, pois é singularmente guloso de rapariguinhas de doze a catorze anos, de preferência louras e impudicas com a palavras.

Este amigo foi quem lhe contou sobre o poeta, pois, como veio a saber posteriormente, exigindo-lhe confidências que satisfizessem sua curiosidade, Brancolletti e o gajo eram amigos e tinham ambos viajado a Europa a trabalho. A revelação de que era grego, entretanto, a princípio o desanima, haja vista uma voga preconceituosa abonar o juízo generalizante de ser o grego um gatuno. Assim, por causa dessa malhada reputação de malandro e verificado o fato de que um livro do autor havia desaparecido do quarto, aquiesceu rapidamente este com a moda difamatória e o considerando-o um bandido.

Nessa noite, por causa do grande movimento no hotel e também devido ao feitio complexo de sua instalação, o narrador perde-se e erra pelos caminhos feitos de corredores, escadas e salas os mais variados. Finalmente, depara um quarto onde acha o poeta debruçado sobre um mesa coberta de papéis, um colarinho e rosário e, entre eles, seu livro que fora espoliado do quarto.

Procedendo com esmerada misericórdia, o autor observa marcas que denunciam o gosto poético do jovem e, da conversa entretida, surge uma simpática atmosfera de confraternização entre eles, ambos poetas e, portanto, irmanados. Daí em diante, Korriscosso conta-lhe sua história entremeada de lacunas: formado em leis e compondo suas primeiras elegias num semanário lírico, aparecem-lhe ocasiões para realizar-se na vida política. Viajou muito, enamorou-se e, num momento em que fora indicado para trabalhar numa alta administração, é rejeitado e refugia-se na Inglaterra.

Nesse país, padece a solidão e o prosaísmo vilão do capitalismo que lhe tira tempo para o trabalho com o espírito. Vive, assim, dias atribulados, quando tem que conviver com a glutonaria e a folgança burguesa no restaurante. Trabalhar derrogatoriamente para atender à baixa necessidade material das elites, enquanto essas se refestelam no seu leito de ninharias, é uma indignidade que sua alma tocada pela sutileza artística, pelo instinto do som, da rima, pelo efeito do drama, não pode suportar.

Em contos como esse, Eça, em vez de caracterizar sociologicamente suas personagens, o faz apenas psicologicamente, ensejando a discussão sobre a problemática das vicissitudes humanas. No caso de Korriscosso, sobre a oposição demérita entre arte e materialismo capitalista, quando este, na sua tendência voraz ao amealhamento, ignora e dessacraliza a arte.

RENOUATIO

2007-12-05T00:28:00.000-03:00

Este blogue foi, desde sua gênese, repositório de toda sorte de impressão que me vinha vindo: às vezes, agia como um típico romântico e meu humor oscilava à sucessão dos fatos. Aqui e ali deixava uma nota de melancolia ou de contentamento à medida que meu espírito sentia os movimentos da vida. Refletia sobre todas as impressões, todas as nuanças e significados que tinham os fatos e as coisas.

Agora, implemento renovação. Dedico-o ao que me tem feito ver sentido na vida: arte e a literatura, as divagações e investigações filosóficas sobre o homem e a existência, porque estamos cá na terra e é nela que sonhamos, sofremos, esperamos, amamos. Mas e o transcendente? Sim, está lá naquela dimensão etérea. Não é alheio a nós, mas nós também não devemos ser alheios à terra.

Muito embora esbarremos na angústia heideggereana e na náusea de Sartre pela impossibilidade de infinito, vivemos aqui o que nos define, o que bem significa o ser no mundo. Nada de fatalismo, apenas existencialismo crítico.

SUPREMA VERGONHA

2006-07-05T12:54:00.000-03:00

O Brasil sucumbiu aos próprios erros, uma vergonha intolerável diante de uma nação estarrecida em ver um time inoperante. Brasil e França eram dous bêbados em frankfurt, mas o que estava um poucochinho mais sóbrio lançou o outro na sarjeta da humilhação. O que vimnos foi um espetáculo desprezível de egos inflados e um treinador dominado por "donos da equipe"! Suprema vergonha!

SOBRE CUMPLEAÑOS

2006-06-28T11:37:00.000-03:00

Normalmente não sou afeito a comemorações de aniversário, acho festas como tais bastantes imaturas, perdoem-me. Mas não abro mão de ser felicitado, de receber um abraço, de ouvir cortesias dos amigos, pois lhes faço isso sempre, sempre solícito em demonstrar minha cordialidade e meu amor pelos amigos. Quanto a presentes, agrada-me que sejam simbólicos, não faço exigências, contanto que me sejam dados terna e sinceramente.
Um presente, contudo, que me quadraria muito e esse exijo, não obstante jamais logrei vê-lo, seria gozar da presença de amigos de uma forma íntima, constante e fiel. Meu aniverásrio é dia 1° de novembro, estou a esperar...

2006-05-23T11:51:00.000-03:00

A literatura, como toda arte, é bilateral; necessita de um emissor e de um receptor para realizar-se. Este blogue só possui o emissor...

2006-05-11T09:47:00.000-03:00

Já sabendo a resposta, ainda assim pergunto: Há leitores na internet?
É uma questão crucial. Um filósofo e politólogo italiano, Giovanni Sartori, produziu um interressante opúsculo, em 1991, sobre a função nefasta da televisão sobre o homem, tirando-o a capacidade de abstração. Em certo sentido, é possível trensferir essa deturpação para a internet, que, devo admitir, não é de toda má.
Para Sartori, cuja obra chama-se "Homo Videns: Televisão e Pós-Pensamento", a televião estaria simplesmente mundando a natureza do ser humano, que deixa de ser homo sapiens (homem que sabe) para torna-se homo videns (homem que vê) inaugurando a era do pós-pensamento. Incapaz de elaborar um pensamento abstrato, o homem se torna um idiota guiado por símbolos e imagens.
Analisando o comportamento de internautas viciados pela rede adentro, é possível perceber essa tendência de condicionar o indivíduo à indústria da incultura e da imbecilidade. Viciados em Orkut e em outras comunidades, em sites de bate-papo sem finalidade útil, em jogos eletrônicos via computador, entre outros, têm se mostrado condicionados a um comportamento limitado e incapaz de ascender ao mundo inteligível, sendo, por isso, seu único guia a pobre simbologia que influncia seus olhos. É lastimável que mães e pais permitam que seus filhos despendam horas diante do computador escravizados por jogos eletrônicos e conversas inúteis, que as casas de intenet (lan house) estejam atulhadas de bufarinhieros de ninharia unicamente para adicionar e conhecer "aquela pessoa interessamteno no Orkut". Saliento como necessário afirmar que não condeno o uso do Orkut, mas apenas a dependência patológica dessa comunidade a que muitos estão sujeitos.
Como havia dito, a internet não é toda má, mas a sua ilimitação quanto aos usos conduz o homem ao meso fim dos que se submetem à ditadura imbecilizante da televisão. A multiplicidade e a complexidade de sons e imagens que a internet oferece têm minado a capacidade de pensar de alguns. Parece que, como a televisão, ela criou e continua a criar "um homem que não lê, que revela um alarmante entorpecimento mental, um molóide alimentado pelo vídeo (ou monitor), um potencial apedeuta viciado na vida dos jogos eletrônicos!"

2006-05-05T11:46:00.000-03:00

O fim de semana se acerca e meu tédio também, pois esse é o fato: eu odeio dias assim, feriados e fins de semana. Sou anormal? Evidente que não! Sou apenas uma pessoa que teve o infortúnio de, ainda criança à mercê das graças da mãe, ser deslocado da capital, onde nasci, para uma cidade intolerável, alvo constante de minhas queixas.
Sabei-lo: nos feriados e dias afins, pratica-se absolutamente nada na "briosa" cidade em que finquei residência. Nada no sentido imediatamente produtivo. As ruas com seus bares malditos abertos e repletos de bêbados sorrindo suas indignidades, moçoilas desocupadas a dar olhadelas pseudo-avaliativas aos gajos que lhe passam pelas vistas de putanas. Crianças odiosas correndo pelas ruas mais estreitas, atulhando o caminho com seus brinquedos toscos e ridículos e causando vozerio constituído de gritinhos irritantes; na rua onde morava, antes de casar-me, a cozinha do inferno, é freqüente um ajuntamento de marmanjos inúteis, verdadeiros vermes sociais, a ouvir os tipos de música mais exasperantes possíveis, considerem que falo dos amaldiçoados forró, pagode, samba e o enojante brega. Meu Deus, esses estilos devem ter sido concebidos quando algum demônio, numa crise diarréica, evacuou toda sua impureza na terra e os tolos sem critérios abriram suas bocas a receber tudo gorja adentro.
Perdoem-me a revolta, por favor! É possível que minha cólera esteja a fuzilar alguém, que me lê, que nutre simpatia pelas classes musicais acima citadas. Mas não me condenem, pois tenho que padecer isso nos dias a que chamam feriados e fins de semana. O lugar não permite opção. A capital permitiria? Não é o melhor dos lugares, mas lhe dou o benefício da vantagem sobre Satuba pelo simples fato de lá haver bibliotecas, lojas de alfarrábios, museus, teatros, chás literários com os que posso chamar de amigos e pessoas no mínimo não provincianas que não se atenham às aparências para processar um julgamento definitivo sobre alguém. "Em todo lugar há pessoas assim!", dizeis-me, caros leitores, mas eu vos replico: "Ao que parece, a atmosfera suburbana possui algum poder condicionante sobre os hábitos de certas pessoas, que as inclina para uma forma deliberada de vício!"
Mas o fim de semana está aí, paciência!

Voluptas Intelectus - Isso mesmo, prazer do Intelecto

2006-04-25T08:27:00.000-03:00

A Faculdade de Letras é melhor do que eu supunha, refiro-me ao curso não à infra-estrutura, que deixa muito a desejar. As aulas de Lingüística I, por exemplo, são uma cativante viagem às ideias revolucionárias de Ferdinand Saussurre. Leitura obrigatória para todo o curso, sobretudo agora no primeiro período: Curso de Lingüística Geral, de Saussurre e Introdução à Lingüística, de Fiorin.

DIES INITIALIS

2006-04-18T10:29:00.000-03:00

Ontem foi o primeiro dia do ano letivo na UFAL - Universidade Federal de Alagoas, para os de fora que me visitam - e não me impressionei com as ocorrências que lá houve, simplesmente por que não houve ocorrência alguma! Que lástima! Primeiro dia de aula e os professores se quitam de aparecer. NO meu bloco, o de Letras, apenas uma faixa em quatro línguas lembravam aos novatos que aquilo era uma faculdade tal o pasmatório em que se tornou o lugar com a ausência de professores. Uma estudante sôfrega do teceira ano veio-nos dar as boas-vindas. Parecia, a princípio, um pouco atabalhoada, mas depois se refez tranquilamente.
Não superestimei a organização e a infra-estrutura da UFAL, pois certamente me despi das ilusões de colegial recém-formado há anos acerca do que podia encotrar na nossa briosa Universidade Pública Alagoana, mas esperava, ao menos, um palpável respeito com os alunos, sobretudo com que os chegam com intuito de senhorear-se do conhecimento lá ministrado. Mas, como dizia Machado de Assis, "vá lá", esperemos o correr dos dias nas salas e corredores da UFAL.

2006-04-13T11:50:00.000-03:00

Vou-me seguindo aqui, malgrado o abandono dos que honro! Pois lamento esta solidão maldita a que me condenou a vida no âmbito social. Não fosse eu um homem casado, optaria sem hesitação pelo monastério e levaria minha existência nos redutos longínquos do isolamento!

2006-04-07T12:09:00.000-03:00

Parece-me que, às vezes, minha vida não é muito distinta da do poeta apresentado no conto da postagem anterio;
Por mais das vezes, sinto-me como um maldito degredado deste mundo, condenado a lamentar minha orfandade social...sem amigos próximos! Queres saber mais, visitante, lê o drama "Macário", de Álavares de Azevedo, e terás uma visão aproximada de como me sinto!

2006-04-04T14:17:00.000-03:00

Numa estalagem em Espanha, nas terras asturianas, nua calle em Carreño, quando o sol já declinava, entre alguns goles de vinho ordinário, passou-se o seguinte fato relatado aos ouvidos incrédulos dos que me chegaram como testemunhas apenas de um conto insólito. Por economia de espaço e tempo, urge que se omitam alguns passados nesta narrativa e que lhe dão mais veracidade. O caráter literariamente ficcional não deve, por assim dizer, destituir-lhe dessa veracidade.

Poeta

Mujer, por que tardas, desgraciada? Mi almuerzo es una masa apestada! Pon acá una taza de curaçau! No tienes curaçau? Que maldita tienda de los infiernos es esa? Ve, desgraciada!
(Falando consigo) Só me resta embriagar-me, minha fome, pelas tetas da taverneira, foi vencida pelo tédio. O curaçau me serviria a contento, mas não há, maldição.
Trae um buen viño de Espanha o un ordinario qualquiera!

Taverneira

Señor, solamente hay El Carretero de Granada, traído por Claudius, el cocinero! Pero cena, le daré los regalos de nuestra tierra.

Poeta (sorvendo o vinho)

É tal como um bálsamo para a goela sedenta, não importa se reles ou de uma safra afortunada! Nada melhor para passar o dia que o sono da embriaguez – volúpia consumidora como o ósculo duma virgem em cujos lábios pesa o desejo do gozo.

Tarveneira
(À frente, um bando de sibaritas intrujões dá vivas à embriaguez)

Todos ellos ven acá y no hesitan en dar-me piropos vulgares para una noche de crápula! Borrachos!

Poeta

Deveras! Um bandalho ou um príncipe querer-te-ia à sorrelfa, filha de sátrapas. Minha imaginação entrega-se à fantasia ao ver-te os seios bastos redundando-se à blusa.

Taverneira

Galante, señor!

Poeta

Y maldito también!

(A taverneira sai, chega um homem)

Boas noites, tovarisch!

Poeta

Boas, weñas! De onde sais?

O Homem

Da América, volto de ajudar um grande empresário, que me ofereceu algo precioso em troca de poder infindável! Percebi que bebes como um padre, soluças como um cônego libertino.

Poeta

Que vá! Pois me conheces! Podes ser meu pai, já que minha mãe foi a Messalina de das ruas!

O Homem

Vim ao teu encontro não por acaso! Tenho algo contigo, sim! Estavas na sacristia do padre Toledo confessando teus pecados?

Poeta

Não! Foi uma infâmia! A irmã Encarnación, ex-meretriz de Carreño, não resistiu ao fogo que a espicaçava e o ver-me ajoelhado e lacrimoso pesou-lhe nos brios, pois eu chorava a partida de Juanita Sosa. Com as próprias mãos rompeu as amarras de morte do hábito e desnudou seu negro vale na câmara confessional. Cevei em perdição aquela freira libertina! E tu? Não bebes?

O Homem

Não, obrigado, prefiro o cachimbo que pende de teu pescoço.

Poeta

Está com o sarro da última tragada, em Madri, na casa de Pondal de Arales! Houve lá uma piteira dos infernos!

O Homem

E aquela freira, ainda queres vê-la?

Poeta

Pelo inferno que não! Foi uma cevada maldita! Do que senti não arrependo-me, mas vou esquece-la! Naquele aperto dos sexos, naquela agonia de luxúria, ouvi um gemido pleno de insânia, na desesperação de gozo febril! Parecia-me que tinha deflorado minha irmã! Talvez seja efeito da embriaguez!

O Homem

Acha que feriste a honra de Roma, violando uma de suas filhas?

Poeta

Roma não tem honra nem no berçário dos orfanatos! Se queres ver um jovem perdido, faça dele um sacerdote!

O Homem

Que sofreguidão! Que tens, pálido moço, por que te embuças no capote?

Poeta

É uma lembrança cruenta que parece me perpassar as carnes! É um anátema cruel da vida! Amei, sonhei ao caminhar a torrente negra da existência; desejei noites de ternura, um leito gracioso, crianças sorridentes ao meu redor de mim e de...

O Homem

Quem?

Poeta

Ninguém! Apenas um anjo perdido que me regelou a alma!

O Homem

Uma lembrança que te faz empalidecer! Uma mulher! Todas são assim! É a piada da vida – o amor! As mulheres são como o mar – belas, cativantes e misteriosas, mas vai às suas profundezas e sofrerás hórridos perigos! Não te iludas por uns seios cheios de languidez, suspiros de amor, coxas que espasmam um desejo de prazer.

Poeta

Ainda não me disseste teu nome!

O Homem

Tancredo Quinto, meu Werther agonizante!

Poeta

Pois...és filho de Tancredo de Ispona, o rufião?

Tancredo, rindo-se

Não, asseguro que não. Mas vem, quero levar-te a um lugar.

Poeta

Aonde?

Tancredo

À taverna de Santiago, o cínico.

Poeta

Pois sei que é. Que tipo interessante! Quando saímos?

Tancredo

Agora, se quiseres.

Poeta

Andemos! Que queres me mostrar lá?

Tancredo

Quero dar-te um presente! Uma noite com a mulher de teus sonhos! Chama-se Lucrecia, a mais gloriosa marafona de Espanha, tem todos os homens a seu pés.

Poeta

És louco? Sou um poeta, não tenho dinheiro para pagar a uma puta enriquecida e bem demandada!

Tancredo

Não precisarás de dinheiro! Ela é pródiga e amorável com poetas e minha amiga, não te preocupes!

Na taverna, ambos sentados. Tancredo fala.

Vês? A lua trespassa a janela como um lança e bate em cheio nas taças! É tua noite! Saberás o que é uma mulher e esquecerás o que é o amor!

Poeta

Que maçada! Por que a demora?

Tancredo

Acalma-te! Ela está a arranjar-se com duque Bórnai! Aí vem ela, perfeita como a noite! Vai ao seu encontro, tudo está certo, já sabe quem és! Basta dizer-lhe ao ouvido: Agora e para sempre, na vida e na morte! Vai, mancebo!

A madrugada se impõe. Os vapores cinzentos cobrem o telhado das casas ao redor, o luar é melancólico como um saimento de enterro, trêmulo como as águas turvas do Letes. Uma cerração envolve aquele espaço da rua e a soledade da noite é horrenda e nímia; o rugir de um vento frio de inverno percorre as sendas e a geada imperturbável da noite permeia as fisgas das portas. Nos rincões da cidade, nas fímbrias dos rochedos em volta algo semelhante ao filho da perdição serpeia por entre as rochas; parecia o espectro da morte que trazia consigo a desolação das agonias íntimas. O ar tedioso da tarde cedeu ao vento gélido e penetrante. A noite vinha alta. Há uma saturnal na taverna. Moços ébrios celebram o amor impuro, perdidos como Satã no seu leito de infâmia. Revolvem convulsos entre os vapores do vinho e o trescalar lúbrico dos seios descorados de mulheres devassas. Na alcova ao fundo, está o poeta diante de sua favorecente ouvindo a sinfonia medonha de gemidos de orgasmos das vadias. É um chamado à sepultura. Mas ele vai atender-lhe, que mais lhe importa.
Deitada a recebê-lo, na alcova penumbrosa, as faces pálidas sob a crispação das sombras do quarto. A excessiva juventude da amante o assombrou, pois ele não a percebeu na sala, fora, estando ela sob um capuz. A senhora absoluta do desejo dos homens é uma jovem alguns anos mais moça. Mas a perturbação passou. A lividez da pele que era revelada pelo luar era o que o perturbava agora. Que desvario ver suas formas nuas de neve. Deitou-se sobre ela. Houve um espasmo molhado. Um pedaço de chumbo, parecia, forçava uma fenda de seda, estreita e frágil. Dois ais de dor ressoaram da moçoila. “Fingimento cínico!”, pensou ele e continuou o frenesi impetuoso enquanto seus lábios sorviam o néctar dos seios alvacentos. A língua foi pescoço, desceu ao baixo colo e percorreu-o . “O sinal!” Esse pensamento passou-lhe como uma blasfêmia pela mente escaldada de vinho. “O sinal!” Novamente. A cupidez de cevar aquelas formas não podia mais ser detida, mas seu espírito já tresloucava! Tinha visto o sinal! “Meus Deus! A marca de nascença que nos une! O sinal que vi, quando nascia, na filha das entranhas da minha mãe!” A esta frase, seu galope infrene já não era de prazer. O báculo sangrava, as veias rompiam-se, mas em tempo de lançar ao ventre da jovem desvairada pelo que ouvia seiva monstruosa daquele êxtase torpe. O gemido foi de gozo e de desespero, os amantes estertoravam num torvelinho terrificante. Eles se puseram de joelhos sobre a cama:

A Jovem

Que te passa?

Poeta

Não percebes? Tens o sinal que eu carrego! Tu és minha irmã! Não vês que eu sou um maldito? Um maldito!

Advertência Necessária!!!

2006-02-16T10:55:00.000-03:00

Cura ut postarei em breve, para retomar esse blogue...Meterei aqui as idéias que me vierem vindo! Um abraço a Pimentinha, Patrícia de Santa Catarina e a Bi! Aguardai-me!!!

Arrangement

2006-02-14T13:09:00.000-03:00

Há novas e novas para comentar. Por onde devo principiar? Este mês, que está-se a passar, rendeu-me, ao lado das habituais razões para me tornar um deprimido, algumas emoções indeléveis e que seguramente marcarão o ano.

Devo também dizer que algo me enfastia absurdamente: certa imutabilidade de coisas que me parece tão patológica. A minha vida se arranja comodamente de um lado, mas de outro continua esfaimada de algo novo, algo que parece não querer vir. Sinto-me abandonado pelos que poderia chamar amigos – amigos, se é que algum dia logrei sua presença em minha vida de forma contínua e substancial. Não cometerei o dolo de dizer que não os tenho. Em certo sentido, qualquer um tem, mas não é bastante o somente tê-los. Urge que haja integração, cumplicidade em acertos, em erros, em sensatezes e insensatezes, que um seja a sombra do outro, o vulto do outro, por vezes, a consciência do outro, a voz que defende, que grita, que clama...o braço que abraça, envolve, assegura, acaricia...tudo isso e outras virtudes e desvirtudes é um amigo!

Passemos a outro assunto: em março, farei a matrícula institucional na Faculdade de Letras Luso-Brasileiras da UFAL e, em abril, encetarei a carreira universitária. Neste aspecto, minha vida está exultante. Vislumbro um futuro glorioso – Avante! – Brada-me o talento n’alma e um eco ao longe me repete – Avante! Minha condição familiar-matrimonial também me é lucrativa, já estou a três meses desde que iniciei o meu enlace e felicíssimo!

Há um respingo, no entanto, que tenho que deixar fluir: já não tenho mais vida para blogue, estoy hinchado, parece que o meu não alcançou seu fim – a interpenetração plena nas diversas personalidades que pudesse atingir! Vou voltar à velha tinta e papel, como sempre foi – escrever somente para mim. Um dia alguém deparará meus escritos e os dará a lume, juntamente com os de outros poetas! Acho que este blogue acaba aqui! Requiescat in pace!!!

Não me questionem, res ipsa loquitur!

Eles Comem Cavalos, Não Comem?

2006-02-09T15:04:00.000-03:00

Tolerância religiosa, liberdade de expressão! Frases que adquiriram um viso de maior importância nesses últimos dias. Os jornais do mundo noticiaram a indignação dos muçulmanos frente à publicação de imagens cômicas do profeta Maomé pelos dinamarqueses. Classificar-se-ia como compreensível aquele festim de cólera irracional se a mesma não extrapolasse o âmbito verbal e não rebentasse numa demonstração de bestialidade como a que temos visto.

Não contive, em meu âmago, a revolta em ver aquela chusma cega e ignorante num refestelo de barbárie, depredando prédios que não foram construídos com seu dinheiro, ameaçando e manietando funcionários como se estivessem se batendo contra os cruzados medievais. Infelizmente, a definição de bárbaros ou vândalos lhes é insuficiente. Há meios mais humanos, mais racionais de exprimir-se a fé ferida e insultada, meios que naturalmente aquela turba fundamentalista que se lança à volúpia da destruição não conhece. E por quê? São cães danados? Uma soldadesca desordeira que se julga religiosa?

Na verdade, a resposta a essas perguntas revela um estado decorrente das condições históricas em que o fervor religioso desse povo se desenvolveu: uma forma de religião malsã, irracional, sem envolvimento com um deus pessoal. Graças a Deus que foram detidos no seu avanço pela Europa, malgrado aqueles que os barraram, os cruzados católicos, fossem outra horda hedionda!

Como cristão, não me sentiria confortável em ver a figura de Cristo futilizada, mas, como membro de uma civilização, de forma alguma apoiaria a selvageria desenfreada que aquele bando de patifes sem controle estão a demonstrar.

NOVA DIRECTIO

2006-02-01T12:51:00.000-03:00

Vós que me visitais, sabei já:

Implementei uma alteração. Na verdade, uma criação: há muito tentava criar uma conta de fotologue Ubbi, mas o maldito sítio mo impedia com a advertência de que o número de cadastros por dia havia excedido o limite, e eu tentei por semanas. Capitulei ante a resistência odiosa do provedor Ubbi. Como modo de resignar-me, fui ao Gigafoto e lá me cadastrei, mas não me agradou, pois há algumas limitações que o Ubbi não tem, à exceção do famigerado limite cadastral por dia.
Hoje, resolvi retomar a peleja e triunfei: está feito meu cadastro, já tenho fotologue Ubbi. Vós, amigos, podeis visitar-me neste endereço agora: http://ubbibr.fotolog.com/poete777/
O fotologue anterior, o Avona, vou relegá-lo por uns tempos. No futuro, retomá-lo-ei.

2006-01-27T10:23:00.000-03:00

Convenci-me, à custa de dolorosas decepções com o ser humano, a nada esperar de nobre e grandioso do mesmo. Disso é inevitável sentir-me como um ser insular, que evita o contato humano para não respirar de sua natureza acanalhada e miserável, eivada à farta de vícios indizíveis.
Para culminar num abismo maior, essas decepções assumem vultos cada vez mais atrozes e meu ódio também. Aqui no meu setor, tenho sofrido a perseguição inquisitorial de um grande imbecil que se acredita poderoso e intangível unicamente devido à sua posição na empresa: chefe da coordenação de informática. Os brios que o calhorda acreditar ter subiram-lhe à cabeça e lhe meteram empáfia na alma vagabunda a ponto de querer impor um governo ditatorial àqueles que ele acha no dever de submeter-se tacitamente.
Minha paciência tem dado mostras de saturação e vou adorar o momento em que puder vê-lo humilhado e atordoado como conseqüência de seus excessos hitleristas.

DEFESA!!!

2006-01-05T16:16:00.000-03:00

Fui vítima de uma conspiração difamatória, desculpem a ausência; estou me curando dos efeitos e me controlando para não escalpelar alguém!

2005-12-27T12:44:00.000-03:00

O Natal passou por mim inerte...sequer o gozei!

BALÉ

2005-12-15T11:05:00.000-03:00

Ontem assisti a Billy Elliot, emocionei-me a farta! Verdadeiramente, o balé é a dança mais poética, mais divina, mais transcendental, mais mágica que há! O bailarino consegue traduzir em movimentos todo o poder encantatório da poesia. Balé é dança por excelência e, por isso, me ressinto de que meus pais não me tenham estimulado na infância. Todavia o fascínio que há em mim ainda é uma força motivadora e, mesmo com 26 anos, sinto-me inclinado a cometer-me a esse sonho. Quiçá não me surpreenda a ver-me dançar!

ASSASSINOS SERIAIS

2005-12-14T10:20:00.000-03:00

Um tema que há muito me tem fascinado, mas pela sua própria natureza assustadora me impõe reservas de ventilá-lo publicamente. No entanto, mesmo a tratar-se de questões de fundo ético-religioso as que me oprimem, decidi-me valentemente ir adiante. Essa tema são a vida e as motivações dos tenebrososAssassinos Seriais . Para esses indivíduos, matar não é apenas uma compulsão psicótica, embora a psiquiatria assim classifique, mas uma forma de arte elevada que tentam conduzir a uma perfeição que se traduz na estupeção e estonteamento das autoridades policiais e no horror cada vez mais mortificante da sociedade. Matar e passar uma mensagem que busque, de alguma forma, a veneração de uns e o medo de outros. Quais as motivações de uma mente assassina, fria, impassiva à dor alheia, estrastegista e ousada? São diversas. Variam conforme a história pessoal, a educação que tiveram, os incidentes havidos no curso da vida. Mas há algo em comum com eles: querem desentranhar alguma forma de angústia que lhes maltrata caladamente a alma. Isso não os torna vítimas, mas um instrumento mortal em suas próprias mãos. A primeira vez que a expressão assassino serial (ou serial killer) apareceu foi na década de 70 pelo agente do FBI Robert Kessler. Antes de Kessler, usava-se a expressãoEstranger Killer (Assassino Desconhecido) por se crer que o assassino não conhecia sua vitima. Quanto às origens psicorgânicas deste comportamento criminoso, estudos conduzidos na década de 1980 revelaram que esses assassinos sofrem de DPA (Distúrbio de Personalidade Anti-Social) e que o percentual afetado é 2,5%, sendo de maior proporção nos homens que nas mulheres. A pesquisa indicou ainda que a maioria das pessoas que disso padece apresenta o mal nos estágios mais baixos, ou seja, sem sua expressão mortal, haja vista pessoas que gostam de maltratar animais, chefes que se comprazem com a humilhaçãode seus subordinados e um apanhado de tipos sociais quie se caracterizam pela incisiva e obstinada perseguição a outras pessoas. Os fatores predisponentes desse mal ainda são objeto de análise corrente, mas apontam os cientistas que quando a doença chega ao seu estado mais avançado, ela é genericamente deflagrada por problemas finaceiros, traumas de abuso sexual, humilhação durante a infância, família mal estruturada, pais ausentes ou indiferente à educação dos filhos, alcoolismo na família, tanto por parte do doente como por de algum familiar etc. As causas primárias são também debatidas. O que se atina como provável é, por um lado, uma má formação na área do cérebro responsável pelo desenvolvimento da personalidade, por outro, admitem-nas como genéticas. Mas um fato absolutamente indiscutível é a que DPA é incurável. Passemos a um exemplo clássico: Ed Gein, um fazendeiro aparentemente pacato que vivia em Plainfiled, Wisconsin, nos EUA. Sua mãe era controladora e não permitia que seus filhos saíssem da fazenda nem mativessem contato com mulheres e os mantinha em integral dedicação ao trabalho. Ao que parecia, sua mãe era lésbica e perturbada e costumava pedir a Deus para que seu marido morresse. Quando Ed ficou sozinho, começou a desenvolver hábitos estranhos, como conservar o cadáver da mãe empalhado, masturbando-se de tempos em tempos sobre ele. Em pouco tempo, varria os cemitérios em busca de corpos recém-enterrados para lhes retirar a pele e confeccionar artefatos como telas de quebra-luzes. Daí a matar foi questão de tempo. Sua primeira vítima foi Mary Hogan, de 54 anos, que matou atiros em dezembro de 1954. Em 1957 , após matar Bernice Horden, deixou indícios que o condenaram, sendo preso seguidamente. A morte de Bernice foi uma ocorrência absolutamente mórbida que chocou os moradores que conheciam Ed Gein. Depois de decapitada, foi erguida com cordas pelas mãos e pés. Ed trabalhou dedicamente em anatomizar seu corpo: seccionou sua genitália e abriu um talho que ia da base do pescoço à pélvis, deixando-o como um cabrito imolado. Na década de 50, Ed Gein foi o mais aterrorizante assassino em série conhecido na América.

OSACR????????

2005-12-12T13:08:00.000-03:00

O Oscar é uma fraude! A academia é ridiculamete tendenciosa, premia o mais badalado, o mais caro, o mais midiático! Duvidam? Analisem o seguite: por que Titanic foi premiado? Um filme que explorou um romancete insípido, os efeitos especiais enquanto o fato histórico permanceu à sombra do Di Caprio! E por que não premiaram Sociedade dos Poetas Mortos no qual Robins Willinas nos conduziu às lágrimas. Alguém aí se lembra da cena final quando os alunos, em honra ao professor, sobem nas carteiras e proferem a célebre frase: "Ó Capitão, meu Capitão!"?

NADA MUDOU NEM MUDARÁ!!!

2005-12-07T10:00:00.000-03:00

O que há comum entre estes homens?? Absolutamente simples, pois a história sempre se repete, não importa quão civilizados nos tornemos, não importa quanto preguemos o amor e a união entre os povos - Querem ser senhores do mundo, absolutos e insuperáveis. Uns usaram a força militar, outros, a força militar e o discurso rácico-ufanista, outras ainda, a força militar e o sentido mais forte e unificador de império; por fim, há o que usa uma das armas mais fatais combinada com leis malditas, alianças parasitárias e, é claro, a força militar, o capitalismo!

TETRACAMPEÃO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2005-12-05T09:40:00.000-03:00

"Corinthians grande, sempre altaneiro; és do Brasil o clube mais brasileiroooooooooooo!!!!!!!!!!!!!!!"

Como resposta aos maus perdedores, não importa se houve conquista com derrota, pois o rendimento fala por si: Venceu o melhor, o melhor ataque, o melhor aproveitamento!

TETRACAMPEÃO BRASILEIRO 1990 - 1998 - 1999 - 2005

2005-12-02T16:23:00.000-03:00

Como expressou-se o poeta, "Às vezes uma dor me desespera.../Nestas ânsias e dúvidas em que ando, /Cismo e padeço, neste outono, quando / Calculo o que perdi na primavera." É um dobre choroso que o poeta verte, o próprio nome do soneto o diz "Remorso".

Pois, às vezes, uma dor me desespera e me invadem ganas violentas voltar-me contra tudo ao meu redor, num ato de abandono. Sim, sinto-me no desejo de correr o mundo algures e mandar às favas o que me prende aqui. Na minh'alma, esse clamor existencialista doloroso, esse desepero por contatar a mais absoluta verdade real: a vida humana é o mais miserável de todos os absurdos, a mais insensata de todas as existências. Punge-me a vontade de viver a intensidade e a plenitude da carreira reservada ao homem nessa terra. Diante da inultrapassabilidade do espectro da morte e do nada que se lhe segue, calculo o que tenho deixado de fruir e me empenho na busca do tempo perdido. Procurar amigos aqui, ali, alhures, sorrir-lhes uma afeição sem eco no mundo dos homens, abrir a alma a uma compaixão soberana, eliminar a autovontade, que é a feral representação do egoísmo.

Eis aí um projeto a começar...

2005-11-30T10:45:00.000-03:00

"A vantagem das emoções é que elas nos desencaminham!"

Oscar Wilde, in O Retrato de Doryan Gray

QUE ANSEIO!!!

2005-11-29T11:41:00.000-03:00

É uma lástima usar as máquinas fotográficas convencionais que, apesar de todos os seus recursos, em nada se aproximam das digitais. E eu, como me fico? Padecente!!! Tanto a fazer, tantas imagens a capturar para subi-las à rede e mostrar ao mundo a minha ótica, minha forma de colher, num rápido premer de botão, circuntâncias mais bem percebidas pela lente! No entanto, no momento, esbarro numa dificuldade: como tenho uma reliquial (para não dizer jurássica) máquina manual e o preço das revelações é escabroso, chegando a ultrapassar os R$ 25.00, me vejo contrangido à resignação de simplesmente esperar minhas finanças chegarem a um ponto de equilíbrio. A transição de vida, feita há quase um mês, rendeu-me algumas imposições financeiro-matrimoniais de que não posso desobrigar-me no momento. Resta-me esperar e deseperar até que consiga levar minhas mãos a uma excelente peça digital que fotografe em 35mm com tela LCD.

UMA CARNIÇA

2005-11-28T12:13:00.000-03:00

Lembra-te, meu amor, do objeto que encontramos

Numa bela manhã radiante:

Na curva de um atalho, entre calhaus e ramos,

Uma carniça repugnante.
As pernas para cima, qual mulher lasciva,

A transpirar miasmas e humores,

Eis que as abria desleixada e repulsiva,

O ventre prenhe de livores.
Ardia o sol naquela pútrida torpeza,

Como a cozê-la em rubra pira

E para ao cêntuplo volver à Natureza

Tudo o que ali ela reunira.
E o céu olhava do alto a esplêndida carcaça

Como uma flor a se entreabrir.

O fedor era tal que sobre a relva escassa

Chegaste quase a sucumbir.
Zumbiam moscas sobre o ventre e, em alvoroço,

Dali saíam negros bandos

De larvas, a escorrer como um líquido grosso

Por entre esses trapos nefandos.
E tudo isso ia e vinha, ao modo de uma vaga,

Ou esguichava a borbulhar,

Como se o corpo, a estremecer de forma vaga,

Vivesse a se multiplicar.
E esse mundo emitia uma bulha esquisita,

Como vento ou água corrente,

Ou grãos que em rítmica cadência alguém agita

E à joeira deita novamente.
As formas fluíam como um sonho além da vista,

Um frouxo esboço em agonia,

Sobre a tela esquecida, e que conclui o artista

Apenas de memória um dia.
Por trás das rochas irrequieta, uma cadela

Em nós fixava o olho zangado,

Aguardando o momento de reaver àquela

Náusea carniça o seu bocado.
- Pois hás de ser como essa infâmia apodrecida,

Essa medonha corrupção,

Estrela de meus olhos, sol de minha vida,

Tu, meu anjo e minha paixão!
Sim! tal serás um dia, ó deusa da beleza,

Após a benção derradeira,

Quando, sob a erva e as florações da natureza,

Tornares afinal à poeira.
Então, querida, dize à carne que se arruína,

Ao verme que te beija o rosto,

Que eu preservei a forma e a substância divina

De meu amor já decomposto!

Charle Baudelaire, in Flores do Mal

2005-11-28T09:19:00.000-03:00

Hoje eu acordei mais cedo, tomei sozinho um chimarrão...

QUE GIRO, GIRO, GIRO!!!

2005-11-25T13:00:00.000-03:00

CURIOSIDADE

2005-11-25T11:09:00.000-03:00

O cardeal belga Gustaf Joos chocou a comunidade homossexual de seu país ao afirmar: "De todos aqueles que chamam a si próprios de gays ou lésbicas, apenas 5 ou 10% são de fato homossexuais. Os outros são todos pervertidos. Os verdadeiros homossexuais não andam pelas ruas com trajes coloridos e vulgares. Esses são pessoas com problemas graves que necessitam de ajuda imediata...!"

O BAILE DOS MORTOS

2005-11-24T18:13:00.000-03:00

Silêncio! O baile dos mortos
Vai agora começar!
Das tumbas surgem gigantes
Para o tremendo valsar...
Já soberbos se agitaram
Gênios que outrora habitaram
Neste mundo como nós;
Por seus cabelos poeirentos
Os vermes passeiam lentos
- Requintado adorno atroz!

JOHN SANTERINOSS

2005-11-24T14:59:00.000-03:00

A arte de John Santerinoss é profunda, sombria e suprarreal. Fala aos nossos sentimentos mais deseperados e gritantes, mais enraizados e medonhos, traduz um apocalipse do conceito de puridade moral, de equilíbrio, de luz...enfim, reporta-me à arte de Bosch, que traduziu como poucos o sentimento de inquietação através de metáforas visuais da perversão, do demoníaco e de toda imagem que perturba o sentimento religioso. Assim também é Santerinoss.

UMA HOMENAGEM A BIANQUITA

2005-11-23T10:34:00.000-03:00

Veio-me n'alma um desejo ingente de dizer-te o quanto és cara para mim, pois me parece que conhecemo-nos há muito e nem há um oceano a separar-nos! À amizade crescente in nobis per semper.

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,

Te pareces al mundo en tu actitud de entrega.

Mi cuerpo de labriego salvaje te socava

Y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros

Y en mí la noche entraba su invasión poderosa.

Para sobrevivirme te forjé como un arma,

Como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.

Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.

Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!

Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistirá en tu gracia.

Mi sed, mi ansia sin limite, mi camino indeciso!

Oscuros cauces donde la sed eterna sigue, y la fatiga sigue,

Y el dolor infinito.

NUEVO FENÓMENO EN ESPANHA

2005-11-22T12:38:00.000-03:00

Amigos,

Viram o furacão que passou no Bernabéu, na cidade de Madri, no último sábado??? Chama-se Ronaldinho Gaúcho!!! Com apenas 25 anos, ele se equiparou a Cruyff e a Maradonna, que saíram ovacionados pela hinchada rival. O gaúcho destruiu o meio-campo e a defesa das merengues que ficaram apenas a ver o baile futebolístico. A expressão do goleiro Cassilas diante dos dois gols últimos dá bem a idéia do terror que a equipe madrilenha passou. O mundo se rendeu ao mágico do futebol. O jornal espanhol El Mundo admitiu: El Bernabéu se tuvo que rendir ante la evidencia!!!

2005-11-21T09:31:00.000-03:00

Tenho deparado quão facilmente as pessoas se apegam às convenções sociais, algumas por patologia, outras por pedantismo estúpido e servilismo acéfalo e cego. Estas últimas são objeto inescapável do meu desprezo e fúria punitiva, pois, de certa forma , o incômodo que representam chega até mim. Quando digo convenções sociais, não aludo às regras sobre as quais apóia-se nossa sociedade para manutenção da ordem, do equilíbrio, da moral, dos bons costumes, das tradições sadias etc. Refiro-me, sobretudo, às superficialidasdes burguesas, às ostenções balofas de polidez vazia que, na maioria dos casos, ocultam um idiota disfarçado de homem moral e civilizado, enfim, detesto a ética excremetária desses tipos levianos com sua etiqueta afetada e que não esconde a hipocrisia.
A esse repeito, tomei conhecimento de uma caso absolutamente trivial, mas com seu interesse: estava sentado no meu sofá costumeiro, já vencido de sono tanto que cabeceava. A tv em frente a mim já desvanecia até que ouvi - Bruna Surfistinha (no Programa do Jô). O nome não me pareceu familiar, nunca tinha ouvido antes. Apenas dormi.
No dia seguinte, bradou-me a consciência em lembrança como um eco de algum resquício psicodélico. E fui à rede pesquisar. Confirmei as informações: B. Surfistinha, ex-garota de programa etc. Isso remeteu-me ao blogue da jovem e passei a considerar a sua angústia. Sim, atrevo-me a dizer que é uma angustiada, pois carregará para sempre os estigmas de uma opção infeliz - a perseguição, o assédio moral, as bravatas desaforadas dos hipócritas!
Certamente é de merecida consideração o fato de que será ostensivamente acossada pela opinião arrogante dos que não têm absolutamente respeito pelo ser humano diante de uma possibilidade de mudança, de redenção. As ex-prostitutas não podem gozar de sua civilidade e de sua humanidade como qualquer "puro" cidadão. Acaso têm, por força de uma disposição determinista, que abandonar sua dignidade e viver relegada a uma pura condição biológica e institiva, ou seja, ser uma puta, nada mais que uma puta? É isso o que pensam os presunçosos heróis da moral, não obstante seu discurso fumarento e camuflado pregue a piedade.
Lamentavelmente, vivemos no país da esperteza e da picardia, a matéria-prima do Brasil é um apanhado de velhacos, com suas exceções, é claro. Como escreveu João Ulbaldo Ribeiro, aqui "a esperteza é uma moeda mais valorizada que o dólar!" Que quero dizer com essa intercalação? Simples e sem medo de errar: os mesmos que criticam virulentamente a jovem, que a afligem e esbandalham, que a submetem ao chincalhe vulgar e desgraçante, certamente fazem uso dessa esperteza, dessa velhacaria ao terem o seu caso extraconjugal, ao se banquetearem à farta despendendo somas de dinheiro em festejos inúteis quando há tantos famintos e miseráveis nas ruas; ao promoverem referendos para desviar a atenção do povo da podridão moral que se descortina ante nossos olhos estarrecidos; ao fazerem "gato" de eletricidade, defraudando o vizinho; ao trazerem para casa o que é não seu, tirando do escritório, por acharem que ninguém vai sentir falta, enfim todos estes são os que julgam a jovem por um destino traçado pela sociedade que compõe este país.

RENOVATIO TITULI

2005-11-18T09:01:00.000-03:00

E implementei mudança no blogue - o título - como que movido pelos anseios mudos de alguns leitores; agora chamem-no A Casa de Usher, que nomeia um dos mais fantásticos contos de Edgar Allan Poe. Roderick Usher é uma amigo de infância do narrador - personagem cujo nome não se refere. Este é convocado a visitá-lo e descobre mudanças surpreendentes na vida e no procedimento do velho Usher, um hipocondríaco de hábitos sombrios e que mora num casarão em cuja descrição Poe se esmera de sorte a deliciar-nos, revelando-nos uma mansão antiga sob nuvens baixas e opressoras - "uma simples casa de propriedade, as paredes áridas, as janelas semelhando a olhos vazios, perdidos no nada, um pequeno canteiro de junças, e uns poucos troncos brancos de árvores apodrecidas..." Assim descreve os primeiros caracteres daquela mansão fantástica que exerceu profunda influência sobre Usher. Como Poe prega em sua Filosofia da Composição, o escritor deve elaborar sua obra com a consideração de um efeito e esse efeito que Poe busca atingir em A Queda da Casa de Usher é o terror, o medo na sua forma mais cruenta que ele já introduz nas páginas iniciais do conto.
Para atingir esse efeito, o conjunto do conto deve estar intimamente ligado a ponto de impor o cenário dominante onde ocorrerão os sucessos espetaculares de medo e desespero ante o desconhecido: o clima é frio, melancólico, domina o inverno ou o outono, pois as folhas caem e ar é cortante; a paisagem é plúmbea, consternadora, invadindo o espírito de modo brutal e terrificante. Os acontecimentos havidos entre o narrador e Usher são perfeitamente estranháveis e estarrecedores, pois a atmosfera sombria é conservada em tudo. A doença dos irmãos gêmeos Usher e Lady Madelaine, a linearidade da descedência familiar, isto é, sem ramificações, as leituras sinistras e assombrosas (e no entanto deliciosas!), as obras de arte, as composições, as improvisações musicais do hipocondríaco à guitarra, suas supertições terríveis acerca da influência que a casa exerceu sobre ele e sua família, os efeitos devastadores que causavam a composição do lago obscurecido, a disposição das pedras, as torres cinzentas, enfim, tudo a respeito da casa pareceu-lhe determinar o destino, trazendo-lhe à moral e à existência um efeito medonho e escatológico.
É uma parte interessantíssima a da condição da irmã Madeleine. Sua doença era um absurdo desafio aos médicos que renderam-se à impossibilidade de cura. A infeliz enferma era afligida, segundo diagnóstico, por uma apatia fixa e torturante que frequentemente a abatia e derreava à cama, até que, por fim, sucumbiu à força extenuante daquele flagelo silencioso e partiu do mundo dos vivos. Inspirado pela leitura de um manual antigo de uma igreja esquecida e, particularmente, sengundo ele, devido à natureza da doença da defunta, Usher decidiu preservar o corpo da irmã durante uma quinzena para a realização de um ritual descrito na obra.
O excesso se percebe em tudo até o clímax do conto com o desaparecimento da casa sob os estrondosos e mortíferos ventos de uma tempestade.
Eis a razão por que escolhi o titulo e tenham-no!!!

Galego

2005-11-16T11:47:00.000-03:00

Tenho uma sonante queixa! Lástima! Lástima! Há muito tenho me empenhado em conhecer a normatização da língua galega, para isso hei buscado em todos os lugares óbvios de minha cidade gramáticas galegas ou, pelo menos, manuais explicativos sobre os mecanismos e a história da língua.
Devassei os sebos e as livrarias - amigos galegos, sabeis o que é sebo? Aqui no Brasil é uma designação comum para estabelecimentos de venda de livros usados e antigos. Provavelmente deriva da expressão ensebar, que vem mesmo de sebo na sua acepção metafórica, possivelmente, passar de uma mão à outra, isto é, mudar de proprietário, de leitor. Atualmente, o termo parece estar restrito ao sudeste e ao sul do Brasil, enquanto que no nordeste prefere-se o termo alfarrábio, que é na verdade a designação do próprio livro ou revista usada, mas os nordestinos generalizaram o uso por extensão, uma espécie de metonímia, e a palavra se fiormou. Assim, vasculhei os sebos, dos mais recentes ao mais antigos e nada encontrei que me satisfizesse.
Meu interesse pelo galego tornou-se-me uma acossa, posto que me chamam muito a atenção características peculiares do galego que o tornam um reflexo português arcaico. O uso do "x" no lugar do "j" e "g" portugueses me impressionam bastante. Fico a imaginar um galego-falante aqui no Brasil, causando estranhamento com frases como " Xa está, solteino todo...Despois a realidade (...) díxome que seguía alí, e que con palabras non a podía cambiar." (*) ( Elianinha, se estás a ler esta postagem, não te preocupes, preservarei os direitos autorais :D).
Parece-me, e eu não gostaria de concluir assim, que meu estado é um péssimo modelo na difusão da cultura de línguas de origem ibérica, contribuindo isso para sua já andante desvalorização, haja vista já sermos homiziados pelo preconceito dos que vivem em regiões mais desenvolvidas do país.

AS LÁGRIMAS CONTINUAM...

2005-11-14T10:42:00.000-03:00

Ainda sobre Heather O'Rourke, cuja morte me comoveu dolorosamente e me causou uma terrível obsessão por sua história, devo oferecer a quem interessar, por ter sofrido, com eu, essa atordoante consternação de espírito, algumas informações sobre os momentos de agonia de Heather:

"Na noite do dia 30 de 1988, um domingo, a pequena Heather acordou perturbada por um incômodo de saúde que já havia meses que a maltratava. Já em 87, durante a pré-filmagem de Poltergeist III - O Capítulo Final, Heather sentiu os sintomas da doença que foi inicialmente confundida com uma gripe - febre, calafrios etc. Foi levada a um especialista que não deu maiores infromações, razão pela qual muitos culpam o procedimento médico. Por fim, foi à cama dos pais queixar-se de sua condição, mas voltou a dormir. No manhã seguinte, 1 de Fevereiro de 1988, Heather despertou para ir à escola, como de costume, mas, durante a refeição matinal, sua mãe notou que a pequena não estava bem e que não parecia recuperada da aparente gripe que sofrera na última semana.
Seu estado, então, agravou-se e ela desfaleceu repentinamente. A ambulância foi chamada e, no caminho para o hospital, Heather entrou em choque e perdeu a consciência, seguindo-se déficit cardíaco. Foi ressuscitada e transportada para o Centro de Saúde e Hospital da Criança onde foi examinada por um especialista em Condições Críticas da Saúde Infantil.
Uma cirurgia de laparotomia exploratória foi realizada e constatou que ela desenvolveu uma obstrução intestinal que causou uma infecção. Nessa condição grave, o intestino delgado ou grosso fica completamente bloqueado, não havendo assim passagem para trânsito de alimentos por um determinado ponto do canal entérico. Uma cirurgia de emergência foi feita. No caso de Heather, procedeu-se a uma resseção em que a parte danificada do intestino foi removida e ligada a uma extremidade saudável, restaurando as funções da área enferma. Apesar do sucesso da operação, Heather não recobrou a consciência e seu corpo pareceu não ter-se recuperado da infecção. Seguiu-se então um choque séptico, que é uma condição gravíssima em há um excessivo acúmulo de toxinas no sangue devido à uma septicemia (proliferação de microrganismos patogênicos no sangue). Seu quadro se agravou ainda mais e, às 2 horas e 43 minutos daquela tarde de 1º de Fevereiro de 1988, a pequena Heather faleceu.
Em 5 de Fevereiro seu corpo foi sepultado em um pequeno cemitério no centro do histórico distrito de Westwood Village, em Los Angeles. Foi posta entre outras celebridades e a placa que marca seu túmulo diz: "Heather O'Rourke - Amada Filha - Irmã - "Carol Anne" - Poltergeist I,II,III."
Nós sentimos tua falta, Heather!!!

HEATHER O'ROURKE

2005-11-11T12:37:00.000-03:00

Há pouco estive a ponto de chorar. Choro incontido de tristeza! Lástima! Minha natureza é tão depressiva. Mas não seria a expressão de uma tristeza patológica, pois disso não padeço, apesar da ansiedade existencial. O choro proveio da constatação de que eu sou humano e essa característica é uma das que mais me confrangem o coração – importar-me tão seguramente com as desgraças alheias a tal altura que eu as tomo para mim, numa reflexão consumidora de nossa fragilidade. Fragilidade! Eis a palavra que muito bem nos define, pois somos pó e apenas isso. E, entrementes, no curso da vida, experimentamos tudo o que é possível sofrer pelo simples fato de sermos humanos. Ah fragilidade nossa de cada dia, ó sutil, e às vezes grotesca, condição natural que nos oprime e nos amedronta e induz a alma à revolta e ao desespero. Essas considerações me servem para introduzir uma descoberta para mim tardia, para outros, no entanto, creio que muito trivial pelo tempo que passou desde que ocorreu: a morte de Heather O’Rourke, a linda criança loura que interpretou Carol Anne Freeling nos filmes Poltergeist I, II e III.
Sim, aquele anjinho de faces sublimes morreu em 1988 de uma infecção intestinal misteriosa e terrível e eu descobri esse fato funesto só agora. Quiçá o filme tenha me perturbado demais na época (eu tinha só 8 anos) e minha pouca idade me tenha conduzido a uma introversão em relação ao mundo pulsante. Dessarte, a morte daquela criança tão encantadora ficou longe dos meus olhos. Ela teria hoje 32 anos e, na posse desse pensamento, bateu-me uma curiosidade assediante de saber dela, após ter reassistido ao filme, há duas semanas. Triste constatação, consternante surpresa: um sítio em inglês me falou de Heather O’Rourke com solene dor – “On the night of January 30, she woke up and crawled into bed with parents, complaining that she didn’t feel well. She got up the next day, tried to eat some toast, saying that she was going to school. She then fainted. Her fingers turning blue. They flew her in to the emergency room, but it was too late, she died on the operating table at 2:43 p.m. on Monday, Feb. 1st, 1988. We miss you, Heather!” E eu também, querida criança!
Esse sentimento de apavorante tristeza certamente durará semanas, pois sempre me reportarei aos seus olhos azuis e ternos, cativantes e cheios daquela despretensão infantil que nos serve de supremo modelo como ainda viventes. Deus, por que a vida tem que ser tão cruel, por que a inocência tem que sucumbir a essa maldita fragilidade e estiolar-se no nada? Na existência, só há brisas pestilentas e nós respiramo-la sem o saber, cegos por uma esperança desbotada. Diante de tudo isso, desse quadro deplorável de moldura puída e tintas desfeitas, o homem, o supremo ser, a espécie dominante, é um mero joguete do destino, uma marionete da fortuna! Ai de nós, humanos, demasiado humano!

O CRIME DE PADRE AMARO

2005-11-10T15:35:00.000-03:00

Por essa semana, visitei alguns blogues que debatiam o mesmo assunto. Coincidência? Presumo que não, devo julgar como uma feliz providência do destino. Assim, antecipei minha volta das férias para editar esta postagem e contribuir com os blogueiros que se estão dedicando a este assunto: o filme O Crime de Padre Amaro. Tomei conhecimento de uma versão portuguesa no blogue da Ragazza e me deram venetas terríveis de assistir a ele, mas não sei ainda se estará disponível no Brasil nem sei se foi feito para o cimema. A ver se obtenho mais notícias dessa obra lusa.
Acime publiquei a capa promocional da versão latino-americana com Gael Garcia Bernal, um queridinho desses lados do Atlântico. A produção mexicana recebeu uma indicação ao Oscar, na categoria de Melhor Filme Estrangeiro, recebeu uma indicação ao Globo de Ouro, na categoria Melhor Filme Estrangeiro e uma indicação ao Goya, na categoria de Melhor Filme Estrangeiro em Língua Espanhola.
A comunidade católica se mostrou reacionária antes mesmo das gravações, tentando de todas a formas possíveis impedir a realização do filme. Um temor inglório e totalmente ridículo devo dizer, pois se houvesse, ainda que minimamente, algum merecimento histórico que essa instituição apresentasse, eu seria o primeiro a protestar contra o filme. Todavia, não há! O que Eça de Queirós denunciou e o filme tratou de materializar foi a mais inconteste verdade reinante no seio do celibato clerical: hipocrisia e corrupção, pseudo-religiosidade e arrogância idolátrica. A começar pela própria instituição do celibato que amputa ao homem as possibilidades de uma felicidade matrimonial concreta que apraz a Deus, pois foi ELE próprio que a determinou por meio de um mandamento estabelecido ainda no Éden.

O MESTRE POE

2005-10-27T11:13:00.000-03:00

Edgar Allan Poe foi mais que um poeta e escritor. Prestou-se a ser um anunciador do apocalipse da existência interior, sempre conturbada, assolada por conflitos decorrentes dos vícios, da inaceitação, do desajustamento pessoal à existência. Seus personagens não tinham vida própria. Eram tipos marginalizados, neuróticos, compulsivos, degradados, atormentados por estigmas morais, preconceitos, enfim, nada que chegasse a exaltar o belo; era o criador do feio, do tétrico, do sombrio. Por isso, sempre me atraíram tantos suas obras como sua vida.
Notavelmente, quem é diferente, quem se sobrepõe aos demais, quem foge à vulgaridade reinante no seio da sociedade é estigmatizado pela mesma, tratado como pária, estranhado. Assim era Poe, um típico espectro social, absolutamente avesso ao mundo trivial dos homens. Não devo estranhar, pois, que sinto o mesmo ferrete a marcar-me a pele.
À sua época, ele foi o grande responsável pelo sucesso do Graham's Magazine, primeira das grandes revistas americanas modernas, mensário de maior tiragem em todo o mundo. Crítico mordaz, todavia justo, tinha tanta facilidade em despertar admiração quanto em criar inimigos a cada linha que publicava. Antes disso, havia sido elogiosamente recomendado pelo senado e pelo próprio secretário de guerra à Academia Militar de West Point, reduto da tradicional elite americana. Amigo de Charles Dickens (autor de "Oliver Twist" e "Barnaby Jones"), filho único de uma rica família de comerciantes, estudou nas melhores escolas da costa leste americana, da Escócia e da Inglaterra, onde morou por cinco anos.
Até o dia de sua morte, preparou precioso legado composto de poemas (sua obsessão), contos, críticas, ensaios e artigos que seduziram primeiro o público francês e só depois, ironicamente, americanos e ingleses. Para o argentino Jorge Luís Borges, Poe foi o criador do romance policial como gênero literário, pai de Sherlock Holmes, de Arthur Conan Doyle e do Hercule Poirot de Agatha Christie, entre todo os outros. Para Charles Baudelaire, mesmo sem conhecê-lo pessoalmente, foi alma gêmea em vida e obra, um exemplo a ser seguido. Júlio Cortázar o tem como marco da literatura norte-americana, um compulsivo criador de personagens intensos.
Foi fonte de inspiração para Mallarmé, Stephen King, Arthur Rimbaud, Paul Valéry, Lautréamont, H.P. Lovecraft, Dostoiévski, Júlio Verne, Apollinaire, espalhando generosamente o brilho de sua contribuição entre sedentos músicos, coreógrafos, quadrinistas e cineastas. O jornalista Ivan Schimdt, seu biógrafo mais recente, confiante na abrangência e universalidade da obra, recomenda um olhar mais atento em sebos e bibliotecas à procura de algum exemplar perdido do mestre. Edgar Allan Poe figura entre os maiores nomes da literatura universal e faz os milhares de nós da evolução humana parecerem ter valido a pena.
A vida do gênio, contudo, não refletiu a glória e o luxo de sua obra. Seus 40 anos de existência lhe reservaram apenas míseros momentos de alegria. Poe foi infeliz, um pária, um deserdado, um abandonado, um viciado, um amante não correspondido, endividado, homem ao qual cabem todos os adjetivos decorrentes da ação do azar e da desgraça. A história tratou deste compulsivo com a mesma injustiça dispensada a outros gênios e só revelou sua importância após a morte, em 1849. Em vida, Poe colecionou reveses e catástrofes íntimas.
Nasceu em 19 de janeiro de 1809, filho de um paupérrimo casal de atores mambembes. O pai David, doente, desapareceu quando o pequeno tinha pouco mais de um ano. A mãe Elizabeth, atriz talentosa e vítima de tuberculose, deixou o jovem órfão antes mesmo de completar os três. Rico exportador de fumo, o casal John e Francis Allan assumiu a tutela do pobre menino e deu ao futuro poeta talvez as únicas oportunidades de sucesso em vida. Apesar do amor de Francis, John e Edgar jamais entraram em acordo: o pai o queria advogado, político e mesmo um comerciante. Poe só pensava na literatura e, desde os 14 ou 15 anos, escondia-se para escrever. Elmira Royster, uma das grandes paixões, surgiu aos seus olhos nesta época.
Aluno de direito na Universidade da Virgínia, aos dezessete anos, Poe dividia-se entre a leitura, a criação e o vício. Desde cedo, mostrava-se fraco para o álcool, além de jogador compulsivo. Em apenas um ano longe da família, suas farras criaram uma dívida de milhares de dólares que, se nunca chegou a ser liquidada, bastou para solidificar as desavenças entre pai e filho. Longe da academia, preferiu fugir de casa e alistar-se com o falso nome de Henry Le Rennét no exército. Fugia, assim, da supervisão paterna, dos credores, do amor esfacelado (Elmira havia de casado) e - talvez exemplo para Sartre, Hemingway e Orwell - encontrava na caserna o tempo para escrever. Seus bons serviços às armas lhe renderam recomendação para West Point, mas o sargento só tinha sentidos para a literatura: como cadete, agüentou lá menos de oito meses.
Nas fases de miséria (elas foram praticamente eternas), Poe se refugiava na casa da tia Maria Clemm, dividindo espaço com a avó paralítica, o irmão igualmente poeta e alcoólatra, a jovem prima e o primo tuberculoso. Nada o impedia de escrever, nada freava a verve para a desgraça. Ao abandonar West Point, reuniu o que lhe sobrava de dinheiro e integridade física (muito pouco), somou ao ímpeto criativo (este, abundante) e investiu na carreira jornalística.
Vagando entre os periódicos de Baltimore, Richmond e New York, Poe iniciou sua fase de sucesso (se é que pode ser assim chamada) como contista e crítico. Sempre em troca de migalhas, estampava clássicos como "O Relato de Arthur Gordon Pym" e "Manuscrito Encontrado Numa Garrafa" nas páginas fugazes dos jornais. Escreveu "A Queda da Casa de Usher", "A Conversa de Eiros e Charmion" e o quase autobiográfico "Willian Wilson" nesse período de relativo reconhecimento.
Aos 23 anos, Poe casava em segredo com a prima Virgínia (sua musa para Annabel Lee, Ligéia, Berenice, Madeline...) de apenas 13 anos. Afundava-se cada vez mais no rum e na morfina, atirava-se como suicida às festas, saraus e noitadas, mas ainda mantinha o pulso com boa caligrafia, o cérebro critico e o vocabulário ferino. Lançou, entre 1831 e 1848, além do já citado "Relato", obras definitivas como "Tales of Grotesque and Arabesque" traduzido por Baudelaire para “Histórias Extraordinárias” título pelo qual ficou conhecida a obra em português, "Romances em Prosa", "Eureka, Um Poema em Prosa" e o eterno "O Corvo e Outros Poemas".
O estilo de Poe voltava-se para o crime investigativo, o terror mórbido e sombrio, e sua beleza e estilo literário são considerados ímpares na literatura mundial. Um escritor, um poeta, que, às vezes, em poucas linhas apenas conseguiu criar obras primas como o conto intitulado: "A Máscara da Morte Rubra", uma de suas mais aclamadas obras.
Em 1847, a bela Virgínia morre depois de longo tempo de sofrimento e Poe começa manifestar os primeiros sintomas de desgaste físico: problemas coronarianos e cérebro lesado pelos aditivos punham o poeta sob constante supervisão médica. Como os pais verdadeiros, o jornalista fazia das viagens uma necessidade constante da profissão e, num destes deslocamentos de barco rumo a Philadelphia, desceu em Baltimore, certamente embriagou-se , caiu doente numa calçada e morreu, praticamente sozinho. Os médicos haviam advertido do perigo de voltar ao copo, mas nem mesmo o casamento já anunciado com o amor da adolescência, Elmira, colocou o indomável sob as amarras do bom comportamento. Mesmo ao morrer, Poe foi um infeliz. A ironia do destino fez com que o homem que passou a vida sob as sombras, retratando-as com inigualável maestria, passou a brilhar apenas após a morte, quando as brumas que arquitetou se espalharam pelo mundo e, ao contrário das tristezas que as deram gênese, transformaram-se em luz criativa.

REFERENDO 2005

2005-10-25T08:51:00.000-03:00

Domingo, 23 de Outubro de 2005. Os brasileiros, pela primeira vez em sua história, compareceram às urnas eletrônicas para votar contra ou a favor da proposta a qual governo Lula é favorável: A Proibição do Comércio de Armas de Fogo e Munição no País. O "NÃO" venceu! Os brasileiros foram contra a proibição!Além da monumental perda de tempo que esse referendo representou, pois foram gastos cerca de 202 milhões em sua elaboração, dinheiro que certamente seria mais bem aproveitado em obras sociais e em ações de saúde, entre outras, provou-se também a temeridade da índole do brasileiro, no seu arrojo idiota visto na ânsia de portar uma arma de fogo. É bastante para concluí-lo, analisar o nível do discurso dos defensores do NÃO. Defendiam-se os direitos quanto à segurança pessoal, resistência às investidas da criminalidade etc. Que direitos são esses? Portar um instrumento de morte é um direito? Com quem fim? Matar certamente, nada mais que matar! Essa campanha capciosa e imoral foi apoiada pela maioria do povo, inquestionavelmente bárbara, levada em roda por uma campanha ardilosa que se aproveitou do desbaratamento que hoje vive a sociedade sob poder do crime, de certa forma, com o aval do nosso desbrioso governo no seu cochilo irresponsável. A vitória do NÃO representou para alguns o inconformismo da população brasileira com o nosso aparato humano de segurança pública – ineficiente e desesperante!
Todavia, a campanha do NÃO pregava um heroísmo estúpido, absolutamente disparatado e irrecomendável para qualquer cidadão civil. Quem está, por conseguinte, preparado para um assalto? Quem é habilitado para manejar uma arma de sorte a impor medo a um criminoso, no momento de uma investida que, sem dúvida, acontece sem advertência, pegando o cidadão no seu “descuido”, haja vista a que o bandido nada tem a perder? Inquestionavelmente, pouquíssimas pessoas se preocupam em adquirir técnica de manejo de uma arma e, mesmo nesse caso, é impossível viver em estado de alerta, como quem se prepara para uma guerra; o afã do dia-a-dia, as preocupações constantes em adquirir bens, em sobreviver pelo método natural, isto é, a obtenção de alimentos, vestir-se, pagar as contas, educar os filhos, tratar da saúde, divertir-se etc são, sem dúvida, o expediente da vida moderna que afasta a atenção do homem do desejo insano de tornar-se um “atirador”, um soldado urbano.
Quantos não morreram com o intuito de defender-se? Quantos não morreram por que o bandido, pensando que a vítima tinha uma arma, ao fazer esta um movimento de desespero, alvejou-a sem piedade no trânsito, num beco escuro? O Brasil provou neste domingo que está longe de ser uma civilização, pelo menos no sentido poético do termo, por ter um povo fanfarrão que se julga poderoso e indefectível com uma arma na mão, em sua maioria. O povo não entendeu que certas relações são simples. A proibição não iria findar as mortes por armas de fogo, mas certamente diminuí-las – menos armas, menos mortes. Isto já está comprovado em alguns países. Aqui gastam-se 140 milhões de reais por ano com feridos de arma de fogo, uma soma vultosa que seria sensivelmente escasseada por um ato só exigido pelo bom senso: ir às urnas e votar sim! Mas o NÃO venceu, ponto para a estupidez! Mais lucro para as parasitárias fábricas de armas e para as casas funerárias!

A Sociedade Poe de Amantes da Arte

2005-10-20T11:15:00.000-03:00

Acima, nossa heteria de amantes da literatura, da filosofia e das artes. A tertúlia que aí vedes reúne-se sempre às sextas-feiras, no café do teatro Deodoro, para apresentar suas digressões filosóficas sobre a vida, a arte, a música, expor seus devaneios literários e partilhar os ideais dos mestres Sartre, Camu, Poe, Baudelaire, Thomas Mann etc. Nem todos acima são membros da Sociedade Poe; alguns são convidados, pois nossa confraria é extremamente restrita. Da esquerda para direita: Júnior Gótico (membro), Eliane (convidada), Paula (convidada), Pedro (o moço, [escondido atrás de Paula] convidado), Bruno (convidado), Pedro (o velho??? [eu mesmo, membro fundador]), Jâmeson (convidado) e Salomão (membro). Há ainda outro membro fundador, Wilson, que vedes aí na foto abaixo com cara de borracho!

Da esquerda para direita: Eu, Wilson "Kituti" & Jâmeson.
Obs.: Muito embora não pareça, o Wilson está sóbrio. A expressão borracha dele deve-se a sua aversão às invenções da modernidade. Tão infenso a aparecer em fotos é que não soube conter seu alheamento e deixou o olhar perdido algures rsrsrsrsrsrsrsr!!!!

VERSOS SATÂNICOS

2005-10-13T07:46:00.000-03:00

Tenho uma insatisfação a confessar: Há muito apetece-me ler Versos Satânicos, do anglo-indiano Salman Rushdie, hoje com 55 anos e que, por causa de seu posicionamento contra as práticas do Islamismo, revelado no livro, tornou-se símbolo de escritor maldito do século XX. O livro, pelos comentários e análises críticas a que pude aceder, é uma rara oportunidade de ponderar com joeirantes critérios o rumo que tomaram certas religiões cujo sentido espiritual se perdeu há muito, cedendo lugar ao fundamentalismo político camuflado.
Concordo com o fato de respeitar demais as outras religiões é uma atitude que ultrapassa os limites da prudência e se torna uma temeraridade irracional, revelando, com efeito, uma alienação ideológica. De certo, quem respeita as outras religiões, achando que Deus é alcançável por quaisquer meios, revela não seguir nenhuma. É, portanto, um incrédulo, levado em roda por ventos de doutrina, refestelante no seu corformismo preguiçoso, a dormir um cochilo de ignorância. Queres uma prova de que tal postura é inútil? Tenta convencer um árabe de que Jesus é o Senhor, o Filho de Deus! Já sabes o resultado, não? Então, puxemos as orelhas de Maomé e mandemo-lo às favas. Afinal, segundo Rushdie, o suposto profeta teve visões que foram mais psicodélicas do que propriamente inspiracionais, de alguma divindade.
Em tempo, Chateaubrinad, em O Gênio do Cristinismo, se propôs a provar que a religião de Cristo é a mais poética, a mais humana e mais sublime, apesar de sua índole católica.
Quanto ao livro, o tenho procurado a farta e exaustivamente, mas nossas editoras (as alagoanas), parece-me, não têm o bom senso de publicar obra tão instigante. Há pouco, cheguei a deparar uma edição em uma banca de alfarrábio, mas o jornaleiro-alfarrabário já a tinha reservado a outro interessado.